Мир изменился. Мне об этом сказал пьяный звездочёт, который дежурит на перекрёстке времён. Он почувствовал это. В воде. И я верю ему на слово. Потому что он – отправная точка. Он есть начало пути. Твоего и моего. А ещё он сказал, что любое произведение – это состояние души. И я верю ему на слово. Потому что он неиссякаемый источник вдохновения. Он нюхает космическую пыль и барыжит цветными снами, сидя на перекрёстке времён. Он был рождён в сиянии пламенных зарниц и в ослепительной вспышке сверхновой. Когда ещё не было такого понятия как время.
Я стою в самом начале пути. Моя душа измотана в поисках истины и желает уйти в астрал. Моё тело истощено после двух «марафонов» и не желает мне подчиняться. Но я должен исполнить то, что должен. В этом есть предназначение. Твоё и моё.
Ты отправишься со мной. Прочь из города – из этой бетонной коробки, на дне которой копошатся странные, непонятные существа. На берег лесного озера. Я покажу тебе осень. Живую. Настоящую. Которую никто никогда не видел. Она пишет стихи прямо в небе и рисует пейзажи на воде. Отправимся налегке. Я возьму пару бутербродов, свою старую тетрадку со стихами. И состояние души. Твоё и моё. Звёздный компас укажет нам путь, а перламутровые псы будут охранять нас на протяжении всего пути. Мы передвигаемся лёгкими прыжками, по линиям натянутых, звенящих проводов, по макушкам деревьев и по облакам. Вот оно. Искомое место силы. Рыжие барды уже разожгли для нас костёр. Её величество осень, сидящая на берегу лесного озера, приветствует нас сдержанным кивком. Сейчас должно что-то произойти. Что-то непостижимое, волшебное. То, что перевернёт всё мироздание, поставив под сомнение саму реальность происходящего.
Я бросаю во огонь охапку сухих листьев. И свою тетрадь со стихами. И состояние души. Твоё и моё.
- Духи стихий. Теперь это ваше.
Духи стихий принимаются за работу. Дух огня рождает яркость и вычурность, дух ветра лёгкость и воздушность, дух воды прозрачность и доступность, а дух земли твёрдость и стойкость. Время останавливается. Вселенная замирает, затаив дыхание. Приклони колено в благоговейном трепете. Это настоящее чудо. Мы присутствуем при рождении легенды. Мы шли к этому всю свою жизнь. Свершилось! Дым от костра плавно перетекает в строчки, которые вырисовываются прямо в воздухе. Глава за главой. Они проходят у нас перед глазами и растворяются в небе. Господи! Они прекрасны. Такое сочетание смысла и рифмы неподвластно не одному человеку. Природа – лучший автор. Мне об этом сказал пьяный звездочёт. И я верю ему на слово. Это произведение не будет опубликовано. Нигде и никогда. Потому, что бумага подвержена тлену, а современные критики способны испачкать даже самый непорочный шедевр. Вместо этого оно будет разделено на множество мелких фрагментов и разбросано по множеству миров и локаций, будучи доступно лишь избранным. Его будут цитировать в придорожных забегаловках, в наркоманских притонах и в узком семейном кругу. Шёпотом. Боясь спугнуть строчки, которые в десять раз легче воздуха. Их будут дарить только по великим праздникам, самым близким и родным. Тем, кому верят на слово. Они будут передаваться из уст в уста с формулировкой «автор неизвестен». Минуя любые записи в блокноты и занесение в архивы. Потому что настоящее искусство, оно не ищет миллионных тиражей, роскошных презентаций и высоких наград. Настоящее искусство, оно для людей. Для избранных. Об этом мне сказал пьяный звездочёт, который дежурит на перекрёстке времён. И я верю ему на слово.