Полдень прячется за занавесками. А в зеркале — отражение белеющего снега; на нём следы кошек и птиц. Под снегом — спящие цветы, убегающие в своё разноцветное тепло.
Зима взмахнула рукавами так неожиданно, что листья взметнулись в воздух и теперь обитают в небе.
Тикают часы. У часов волны свои. Своё и море.
Недавно, один важный для меня человек, сказал, что времени не существует. "Рамки времени так размыты, что ты успеешь написать, всё, что захочешь." Это интересно: писать и не чувствовать время. Слушать в себе дорожки мыслей и приводить их к общему знаменателю собственных произведений.