Зелёного больше, но и золотого хватает,
так добрая осень к зиме потихонечку тает,
нисходит на нет, уступает поля и лесочки,
и так до конца, до последней безжалостной точки.
Оплачено золотом листьев летящих движенье,
где карканье в рощах, где птичье рассветное пенье,
и всё это тихо, с грустинкою, неотвратимо,
и жизнь наша так же, отрадовав, движется мимо,
Зима всё покроет холодным своим покрывалом,
и море рассердится, вал свой погонит за валом,
замолкнут поля, только ветер проплачет уныло,
так будет и так повторится всё, так уже было,
Пора бы привыкнуть, но нет, не могу, не умею,
и, в осень влюблённый, прощаюсь, прощаюсь я с нею.
И даже заметив, что бабочки бодро порхают,
я знаю, они тоже с осенью этой растают.
И будет зима: задождит, запуржит, заморозит,
поэзия место уступит заждавшейся прозе,
и будет мне осень последняя сниться и сниться,
с душой расставаясь, и вновь обещая с ней слиться.
Так время уносит всё то, что обратно приносит,
но это уж будет другая – и с нами ли? – осень.
Об этом и листья шуршат, и печалится хвоя:
всё будет, все будет, но только другое, другое…
14-10-2021