"Октябрь уж наступил..." А.С Пушкин.
Октябрь уж наступил. Пронизывают ветры
Не встретишь ни души, гуляя поутру.
А мы с тобою тыщу километров
Наматываем вдоль по октябрю.
***
День ясный, солнечный, короткий.
( всё коротко, что хорошо).
Четыре зеленеют сотки
И поздних яблок брызжет сок.
***
Ночей морозных звук стеклянный.
И, с сигаретой на крыльце,
Плывешь в межзвездном океане,
Не изменившийся в лице.
Дорогая Таня!
Рад с тобой поговорить.
Ты спрашиваешь как у меня дела. Что на это ответить?
Внешне все нормально, даже и хорошо. Но. В душе кошки скребут.
На душе скверно. Да и как еще может быть.
Никогда не думал, что доживу до таких гнусных времен, как нынешние.
До такой жестокости и агрессивности и, в то же время, холопства и малодушия.
Ладно бы власти одни. Руководители. Ан нет!
И соседи и даже некоторые друзья вдруг открываются тебе с новой стороны. Темной и нехорошей. И это особенно горько.
Вчера вот так размышлял и само написалось стихотворение, которое может и не блещет в поэтическом плане но чувства мои передает довольно точно.
Раскол.
Пусть не огонь. Пусть маленький фонарик
Мне светит в общей темноте.
Я вовсе не такой простецкий парень
И вы, друзья мои, давно уже не те.
Когда сойдемся мы, спустя полжизни.
Когда бутылку водки разопьем,
То в чувствах к нашей родине, отчизне
Увы, согласия и мира не найдем.
Неловкость, холодок, смятение
Вдруг в разговоре жарком проскользнет.
И горькое, как ночь, смирение
На дружбу нашу старую падёт.
Тревога, стыд и давняя обида
Нас разведут по разным сторонам.
И разойдемся мы, не подавая вида,
Как будто, ныне безразлична нам
Такая невеликая потеря.
Но память нас и мучила, и жгла.
Полжизни воспевали мы свечение,
А смотришь- только сумерки и мгла.
Впрочем, что стоят мои чувства! Разве что доказывают мою солидарность с тобой и поддержку тебе.
Не буду больше о том.
Я думаю тебе хочется хоть на время забыть об обстрелах, о холоде в квартире, о тревоге, о войне.
Вспоминаешь ли ты о стихире, не скучаешь ли без нее. Без тебя она скукожилась и потеряла в искренности и живости.
Одно время я было забросил стихи, а потом вдруг снова к ним вернулся. Не все могу публиковать, но некоторые- вполне. Что-то живое в них есть и я тебе часть из них с удовольствием посылаю в надежде, что они отвлекут тебя от тяжелых дум.
С теплом и поддержкой, Юра.
Картина.
Бормотать стихи
Безо всякой цели.
Никакой трухи
Нет на самом деле.
Никаких обид.
Никаких названий.
Только этот вид
Присмиревших зданий.
...Только этот тон
Небольшой картины.
(Будто бы сквозь сон)
И поселок мирный.
Небольшой мосток
Каменной дугою.
Через руки ток-
Это мы с тобою
Рядышком стоим.
Пусть в воображении.
Но стоять с таким
Хочется селением,
Где разлит покой
И тебе не надо
Ни судьбины злой,
Ни побед парадных.
Только бы текло
С полотна картины
Хрупкое тепло
В рощице рябины.
Звезда с звездою говорит...
Легка, благословенна ноша.
Тихи, прозрачны вечера.
Как хорошо. И не похоже
На то, что виделось с утра.
Ушли сомненья и тревога.
Не душит зависти порок.
А у стареющего дома
Заметно выше потолок.
Краснеют ягоды рябины.
Желтеет яблоко в саду.
И даже окрик журавлиный
Не предвещает нам беду.
Какие дни! Далекий голос
В плывущем воздухе парит
А по ночам в окрестных селах
Звезда с звездою говорит.
Летний день.
Горят, как хлеб на сковородке,
На пляже местном пацаны.
А по ночам, таким коротким,
Созвездья млечные видны.
И через звездные провалы,
Где слабый замирает дух,
Ложится наземь покрывало.
Наилегчайшее. Как пух.
А у вокзала, в подворотне,
Влюбленных поутру застав,
Невиданный, потусторонний
Стучит стремительный состав.
Свет и тьма.
Есть свет. Он светит в темноте.
В разные эпохи и у разных народов он светит одинаково.
Меняется только тьма. Для мрака существует величина.
Для света величины нет.
И потому мудрый человек не падает духом в страшные времена.
Он живёт не во временах. Он живёт в свете, который никогда не замирает. И не замрёт никогда.
Он знает, что конца света не будет, какая бы эпоха ни стояла на дворе.
Его не гложет забота, его не разрушает печаль.
Он, как собака, натренирован искать свет. И он находит его даже в кромешной тьме.
Свет- это его родители. Его отец и мать.
И, поскольку, свет всегда есть, человек никогда не бывает одинок, никогда не становится сиротой.
Разные века, разные эпохи, разные страны так же близки ему, как собственный локоть.
Ибо живёт он не в эпохе, а в свете.
Он современник света.