Через строчки, пропуская дни,
молнией летящие, в закаты,
вновь прошу я, осень, не гони,-
не срывай, кленовые заплаты.
Твой экватор, мокрый, от дождей,
только шаг, от золота, в хрусталье.
Чувствую себя, как воробей,
не летящий, в журавлиной стае.
Остаюсь с тобой, а там зима,
белое рассыпет, вдохновенье,
и ,хотя, строка ее длинна,
больше дней, на миг стихотворенья.