На террасе уютного домика за мольбертом стоял художник и рисовал осень. Он любил рисовать осень, потому что любил это время года. Мазки кисти словно творили чудеса, и картина оживала причудливыми яркими красками осени.
Она была уже почти готова, и любой бы сказал, что картина великолепна. Но было видно, что художник чем-то недоволен. Подумав, он дорисовал извилистую тропинку, а на ней одинокую девушку. На её лице были следы легкой грусти. Они проступали через светлую улыбку и придавали лицу особое милое выражение.
Глядя на эту девушку, появлялось непринужденное желание пожелать ей счастья. И художник долго вглядывался в её лицо, словно это не он её нарисовал. И вид у него был такой, словно он знаком с этой девушкой и в неё влюблён.
– Ты снова её рисуешь? Я уже начинаю ревновать.
Подошедшая жена художника всматривалась в черты девушки на картине, словно желая узнать, кто она.
– Это просто осень. Это просто состояние моей души.
Уже минутами позже художник сидел в комнате с чашкой чая и смотрел на языки пламени в камине. И видел в них лицо той девушки с его картины. Она ему улыбалась, и её улыбка согревала душу художника.
Может, он просто её выдумал. Может, она уйдет по своей тропинке куда-то вдаль, оставив на картине только яркие краски осени. Но художник знал, что она навсегда оставит теплые воспоминания о себе.
Поленья в камине догорали, а за окном уже моросил прохладный осенний дождик. И художник ушел отдыхать, чтобы не опоздать на свидание с той самой девушкой в своих ярких, и таких желанных снах.