Сегодня свет совсем белый. Бежит, летит, суетится, закруживает меня в призрачных спиралях времени. Прожилкой листка оказываюсь всякий раз, когда перемешиваюсь с другими — чужими листьями.
Всюду двери, засовы и стеклянные объятия: стен, окон, ступеней... Пороги, как постаменты. Держат воздушные, бесплотные облики, сквозь которые тянутся согреть сердце утренние лучи.