Как хорошо на балконе. Наполняю легкие дымчатым, а сосуды - игристым.
Провожу пальчиком по столу. Лёгкая, накопившаяся за день пыль.
Завтра я протру ее влажной фиброй, и она уйдёт по трубам в другие вОды.
Я тоже пылинка. Правда, пока в телесном обличье.
Каждый раз, когда ругают пыль, представляю, чьи частицы мы так не выносим?
Может, это просто измельченная земля, песок и прочие космические отходы?
А вдруг!!! Жанны д`Арк? И тысяч других невовремя родившихся? Или родившихся в своё время, но сожжённых, согласно традиции, завещанию или несправедливости?
В любом случае, уже очень много лет, я пыль не ругаю. Она иногда досаждает, но не более.
Потому что верю - все мы пылинки.
Аккуратно собираю влажной фиброй и отправляю в другое водное путешествие. Надеюсь, большое, долгое и чистое.
Когда-нибудь я тоже приземлюсь на чьем-то столе.
И кто-то, такой же «ку-ку», как и я, бережно соберёт меня во что-то мягкое и отпустит. Не важно куда.
Как хорошо на балконе ночью слушать дождь . И под дымчатое и игристое размышлять об изменчивой и вечной пыли, прибиваемой легкими каплями к теплой и надёжной земле…