Эта ткань тёмная, почти чёрная - моя жизнь. Швея строчит белыми нитками маленькую дугу - это светлая полоса. Чёрные нитки - это боль, горе и безысходность.
Получился великолепный плащ, весь чёрный, и на подкладке - белые строчки.
Поздней осенью, я сплю у вокзала, на входе в магазин «Книги». Сплю на картонных коробках, влажных, пахнущих моими неизданными книгами.
С вокзала я могу уехать в любую лесную полосу на географической карте области. На электричке, движущейся по расписанию, навевающей морок стабильности и порядка, в стране хаоса и разложения.
Могу там жить, в сосновой хвое, у костра, с банкой кильки и бутылкой водки. В своём чёрном плаще.
Лесное озеро сковано льдом по ломаному берегу. На прибрежных камнях лёд. Лёд, свесился с корней деревьев, с камней свис сосульками к коричневой, ледяной воде.
Я стою голый, непонятый и пьяный. Захожу в ледяную воду. Плыву. Смотрю на деревья, растущие на берегу, на серое небо. Большими, мокрыми хлопьями пошёл снег. Я на середине озера, лежу на спине...
Одеваюсь у костра. Плащ стал заметно светлее. Пахнет костром, морозом и надеждой. Одеваюсь и еду в город, на вокзал. У книжного магазина не занято моё место. Стелю картон, ложусь, укрывшись полиэтиленовой плёнкой. Плащ сохнет на ледяном ветру. Скоро издадут мой сборник. Если я буду живым, буду в белом плаще, счастливым и трезвым...
11.10.2021