Яркий солнечный полдень. Табло на шпиле у пригородных касс поочередно показывает время, дату, скорость ветра и плюс 27 по Цельсию.
Жарко. Прячусь под навесом на автобусной остановке. Напротив меня скучает девушка. Скамьи высокие, наши ноги не достают до земли. Легкий ветерок шевелит края ее юбки.
- Заходите к нам на огонёк, - внезапно нарушает тишину голос Миши Шуфутинского.
Телефон погребен в недрах дамской сумочки, которая висит на руке ее хозяйки, статной сдержанной особы средних лет.
Нескончаемым потоком движутся мимо толпы приезжих, встречающих и просто живущих неподалеку, по мостовой несутся иномарки, важно отфыркиваясь, подъезжают и отъезжают автобусы и троллейбусы, а здесь, под зеленым прозрачным навесом, играет негромкая музыка и поет хрипловатым голосом Шуфутинский.
Незаметно я начинаю покачивать головой в такт музыке и болтать ногами. То же самое делает и моя визави. Мы замечаем это и улыбаемся друг другу.
- Сегодня болен я душой, так выпьем же, друзья, со мной, ой, ой...
У меня в стаканчике квас, у нее под крышечкой что-то кофейное.
Прячу улыбку в усы, она фыркает прямо в трубочку.
- Пойдем со мной, ко мне домой,
Возьмем конфеты, ананас,
Вина бутылочку для нас...
Шутливо изображаю крендель, предлагая прогуляться под ручку, в ответ - стрельба глазами.
Музыка все играет. Сумка, похоже, состоит из карманов, карманчиков, клапанов, застежек, кнопочек и молний. Нет, не здесь, да где же он...
- Сядем у тапёра за спиной - посмотрите, люди, на его руки...
Собачку на молнии заело, она открывается меньше, чем наполовину. Сотовый буквально выдирается из сумки цепкими руками владелицы.
- Спой мне песню, девочка, ну, спой,
Про мою любовь, которой нет больше...
- Да, любимый...
Мы деликатно отворачиваемся, изо всех сил стараясь не расхохотаться, потом встаем и идем к ближайшей урне, чтобы опустить в нее пустые стаканчики. Она за углом.
Я галантно пропускаю вперед спутницу:
-Только после вас, сударыня.
- Спасибо...
Сияющие глаза и улыбка. Нам весело.
А вот и наш автобус...