3 дня назад был день рождения Геннадия Кононова (30 сентября 1959 - 22 июня 2004), одного из самых ярких и самых образных российских поэтов конца 20 века.
Я учился с ним на одном факультете (Геша закончил институт на год раньше меня). Мне он запомнился как очень светлый и мягкий человек, с незаурядным чувством юмора. Когда, помню, я в очередной раз завалил "Научный коммунизм", Гена отреагировал так:" Олег, ты что? Чтобы бороться с врагом, его нужно знать!"
После института мы пересекались пару раз в Пскове. А в 89-м, когда я подписывал договор о концертах в Пыталово, я ночевал у Геши дома. Мы пили какой-то коньяк,читали друг другу стихи. Помнится, Геше тогда понравился "Провинциальный блюз"
... Пропахли плесенью кварталы
В забытых Богом городах.
Здесь много слов, но дела мало.
И мало логики в словах.
Чужим объедкам люди рады.
Желудка не заметен груз,
Когда костями на парадах
Скрипит провинциальный блюз.
Впрочем, вернёмся к Геше. Он часто уходил в другую комнату - у него тогда болела матушка.
И "Пасху" мы впервые исполнили в Пыталово. И на концерте объявили, что слова написал парень, поэт, который живёт здесь, в Пыталово, Геннадий Кононов. А самого Геши на концерте не было - в эти дни он хоронил маму...
К стыду своему, творчества Гены я практически не знал. Лишь после публикации клипа на "Пасху" на меня вышли люди, которым дорого всё, что связано с Геной. И благодаря им (Ольга Пятковская, Людмила Трашкова, Вадик Андреев) я окунулся в этот яркий и пасмурный, грустный и ироничный, очень мудрый и нереально образный мир Гешиной поэзии.
Под влиянием его стихов я и написал эти строки. Так что, я думаю, будет уместно посвятить их памяти Геннадия Кононова.
О ПОЭТАХ
Поэты видят то же, что другие,
И то, что от других сокрыто глаз.
На нашу жизнь страдая аллергией,
Её попсовость превращают в джаз.
Кто про березки пел на личной даче,
Того назвать Поэтом не берусь.
Как не берусь сказать, что это значит -
Великая, изодранная Русь.
Кто слышит величавость, кто-то стоны,
Кто давит гной, кто всюду льёт елей,
Кто у соседа в доме зрит икону,
А кто - клопа, ползущего по ней.
Поэты никогда не ходят строем,
"Равняйсь!" команда - это не для них.
Поэт свободен, даже под конвоем,
Он даже в камере рождает стих.
Поэты чаще думают о смерти,
На их пути везде - одни края.
Но то, что умереть хотят, не верьте -
Их убивает скудость бытия.
В петлю, под пулю, иль в окно, как в дверцу
Последний шаг. И их не удержать,
Когда клочком изодранного сердца
Они уходят небо залатать.