Смотрит с Небес на нас
Бог - сквозь тысячелетья.
Видит он всё без прикрас,
Та картина - столетья.
Бег, маята, суета -
Мельница жизни мелет.
Души летят, как мука,
Их собирает Мельник.
Станем в итоге зерном?
Лишь пустой оболочкой?
Небесный Дом обретём?
Или быть мёртвой точкой?
Вопрос не из ряда вон,
Совершенно не праздный.
Жизнь - летаргический сон?
Нет. Это Бога праздник!