Человек долго бродил по полю. На каждой протоптанной дорожке рос клевер.
Человек ничего не искал, а просто шёл вдаль, не замечая всего окружающего.
Размеренно погружался в себя. Вдруг попался ему на глаза четырёхлистный
клевер. Человек сорвал этот побег, давно слыша от кого-то, что он точно
принесёт ему счастье.
И вот человек влюбляется в другого человека, и не знает, что ему отдать.
Отпускает один лепесточек клевера, мол лети-лети, принеси счастье, напои
росою уставшие руки, холодный дом преврати в богатые покои. И улетает
безвозвратно лепесток. И ничего не слышно с тех берегов, в которых он
очутился. Время проходит, снова начинает стучать сердце. Сильно-сильно
стучать. Человек понимает, что нужно сорвать ещё один лепесток и отдать
другому, но никак не решается после той первой потери. В итоге отрывает
второй лепесток, зачёркивая все сомнения, протягивает руку, и ветер уносит
как надувной шарик второй лепесток. Третий улетает без приглашения. Вслед
за вторым. Забирает все надежды, оставляет лишь пороки и скорбь. Человек
пытается забыться. Проклинает все звёзды и небо, покрывается слоем пыли,
травит свою память. Четвёртый лепесток рвёт сам, зажмурившись и ненавидя
тот день, когда сорвал он этот клевер.
И бредёт он по полю надломленный, забытый и уставший. Садится на берег
обмелевшей речки, которую запомнил он глубокой и полноводной. Начинает
плакать искренне и горько. Сквозь пронзающую дрожь решается шагнуть за ту
черту, за которую перейти не каждый способен. И только подойдёт он к краю
всего, что считал важным, незыблемым, неоспоримым, как в руки ему
прилетает лепесток клевера. И понимает человек, что вернулся тот последний
из четырёх листьев, и воет он где-то в поле: "Жить без тебя не могу, останься".
Проходит ночь. Наступает утро. Туман опустился на поляну. Сквозь дебри
осоки опрокинул человек своё сердце на мокрую землю, сказал себе: " Не
нужна мне больше эта борьба ". Руки свои надломленные опустил, колени
пригнулись, и накрыл его капюшон всех пороков, что диктует время. Сжимает
человек последний лепесточек, и пытается укрыть его от надвигающейся бури,
которую сам же от отчаяния вызвал.
И много времени спустя к замёрзшему, больному, потерянному ему подходит
кто-то, мелко шаркая по сырой земле, и говорит: " Когда мне плохо будет,
сохрани у себя последний лепесток. У тебя получится. Я слишком для этого
слаб ".
И встаёт человек. И обретает себя в любви к другому. И собираются листья
потерянного клевера в возрождающийся сквозь дебри потерь
новый стебель.