Дождь

Дождь идет неделю. Или вторую неделю. Он идет какой-то такой по счету день, в который ты сдаешься. Сначала расстроился - вчера было солнце. Оно, оказывается, было великолепным,а не просто солнцем. Понимаешь сегодня, когда его нет. Потом смирился, на третий день. Потом привык, пять дней серости. Потом начал думать, действительно ли это реально, это водянистое пространство, в котором существуешь. Начинаешь сомневаться в возможности такого. Не знаю, заканчивается ли дождь хоть на минуту. По крайней мере, когда  смотрю в окно или выхожу из дома, вокруг не наблюдаю признаков того, что когда-то было иначе. Это уже не дождь даже, это сплошная, живая, рябящая влажность, воздух тяжелый, сырость пропитывает одежду, пробирается внутрь, к телу, проникает в поры и доводит до невозможного состояния. Из меня самой начинает моросить безысходность, ливнями рваться отчаяние.  В общем, сегодня мне кажется,что единственный выход не сойти с ума от дождя, это притвориться,что не знаешь другого состояния этого неба. Точнее, что не знаешь о том,что небо есть или было. Не знаешь что там, за этой серой провисшей сыростью над твоей головой. В которой даже вечером нет ни щели между волокнами, пропустившую бы клочок заката.