Люди постоянно пытаются рассказать какую то свою историю.
Вот очередная ****ашка, стоит и рассказывает о фильмах Бергмана, о детстве проведённом в библиотеке, о том как много она прочла книг. Её мать библиотекарь и ей выделили комнату при библиотеке, из-за этого она вроде как много прочитала.
Я закидыватю очередную провокацию, мимикрируя под этот псевдоинтеллектуальный скулёж, говорю о Набокове, о том, что прочитал на днях Камеру обскура(на самом деле мне хватило описания в википедии), и тут же получаю порцию восторженных завываний. Подбрасываю в топку тему про аниме, и эта дама разряжается кучей тупой информации про то что ей нравится из японских мультфильмов. Её слова как рой мух, от которых не спрятаться. Они проникают во все отверстия. В уши, рот и нос. Рой навозных мух с зелёными брюшками. Я думаю, заткнись, пожалуйста. Стань настоящей. Расскажи что то, что на самом деле хочешь сказать. Расскажи как мальчики в детстве не обращали на тебя внимания, как мать взращивала в тебе ненависть к отцу, как говорила тебе, что ты особенная. И ты в это поверила. Как отцу было похуй на твоё существование, равно как и всем мужчинам в твоей жизни. Но в глубине души, ты понимаешь, что никакая ты не особенная, ты - сломанная игрушка, которая нахуй никому не нужна.
Но никто не говорит, то что на самом деле желает произнести. Мы все стоим и мимикрируем под мягкое болото этой недобеседы. Под этот треп вылетающий из её пасти.
Я хочу сказать "да завали ты уже ****о", подруга этой ****аболки хочет сказать то же самое. Но мы все мило улыбаемся и так же мило расходимся.