Она начинала читать меня с раннего утра.
Читала в сети мой дневник.
Мою грязную тетрадь.
Помню, в ту - теперь уже очень далёкую осень, в холодную, позднюю осень, - очень рано утром, задолго до рассвета, она ещё, конечно, спала, а я работал в ночную смену, измученный рабской, бессмысленной работой, написал:
Мне утро - висельник и лицедей распятый,
Оранжевые пятна на воде.
И чёрное - забытое - проклятье,
И я - бредущий некто в полумгле.
Мне утром - кровь, отравленную в жилы:
Чтоб я держался, "не терял лица".
Но это утро - УТРО!.. Или...
Мой ад!.. И аду нет конца!
Спонтанные строчки - выплеснувшиеся из меня сначала на клочок бумаги, а потом перенесённые в виртуальное пространство.
Я не хотел такой жизни... жизнь никчёмного индивида, выполняющего механически какие-то действия, с трудом наскребающего на свою любовь какие-то жалкие гроши.
Я ничего не мог сделать, я так уставал от этой работы, что засыпал в метро и ехал в совершенно в другую сторону до конечной, а потом мне приходилось возвращаться, но я вновь засыпал и опять мне приходилось возвращаться на станцию пересадки в центре столицы.
На одном СЕКСЕ отношения могут недолго продержаться... два года... Любовь живёт два года, а не три, как написал Бегбедер.
Ей хотелось быть со мной. При счастливом стечении обстоятельств любовь жила бы и три года, и четыре, и пять, и семь...
Прочитав те утренние строчки, приведённые выше, она в страхе позвонила мне, я ехал к тому времени в метро.
Я успокоил её, что со мной всё в порядке.
Она всё-таки ЛЮБИЛА МЕНЯ тоже... у нас был не только СЕКС.
Осенний воздух острый.
Пахнущий палой листвой.
Солнце будит нас, я встаю,
открываю окно, я слышу твой запах.
Запах тёплой осени.
Горячий крепкий чай, мёд, гренки.
Ты говоришь: жаль, я не успела
насладиться летними ласками.
В зеркалах - таинственная глубина.
Вот-вот кто-то появится...
- Не шути так! Мне страшно!
- Поедем вечером в клуб?
- Как в прошлый раз нажрёшься виски с текилой?
- Нет, только водка и вермут.
Голубь садится на подоконник,
воркует. Я целую тебя в губы.
- Можно, мы обойдёмся без телячьих нежностей?
- Осень - время поцелуев.
- Почему не весна?
- Потому, что осенью вкуснее...
Я думаю в этот момент о смерти.
Ты подходишь к окну.
Голубь срывается с подоконника,
с шумом исчезает,
оставляя в наших сердцах тревогу.
Ты говоришь: я люблю тебя.
Закуриваешь сигарету:
- Слаще всего целоваться с тем,
кто может вдруг исчезнуть из жизни,
как этот глупый голубь.