Осень рыжая в платье золотом вальс танцевала с проказником- ветром … Всегда веселый, бесшабашный даже, он вдруг серьезным стал. Был элегантен в черном фраке… Ведь танцевал с прекрасной дамой прощальный вальс. Шнитке музыка звучала… Кружились в старинном парке, в березовой аллее белоствольной, нарядной, светлой… Немного грустная, она была нежна, прелестна, трепетна была… И улыбалась мило. И с ними кружились листья, падая, шуршали. В шуршанье этом слышалась печаль… Оно понятно. Осень. Природа умирала… Но как красиво, до боли грустно умирала…А осень танцевала с ветром последний танец свой. Вот он прильнул, обдал дыханием прохладным, щеки коснулся и …поцеловал нежданно… Приятно было… Да… Но не было той летней страсти молодой… Объятья горячей не стали. Наверное, должно быть так. Со временем все чувства становятся не так ярки и горячи не так, но есть они…И греют…Зимой холодной греют…
–Ты не печалься…,– шепнул он вдруг,– мы снова встретимся с тобой и…будем танцевать… Ты и я… Ничто не вечно. Да. Но вечны мы… Встречаться, танцевать и вновь прощаться всегда мы будем . Всегда...
Звучал в старинном парке вальс… Звучал он нежно, грустно… Прощальный вальс. Вальс, обещающий надежду на встречу новую.