Левицкий Портрет М.Лопухиной
О как она смотрела сквозь века,
Манила вас в объятия и стихии,
Мой друг, скажи почто дрожит рука,
Она давно покинув свет, грустила
О том свиданье, сбудется ли вновь.
Художник торопился почему-то,
А во дворце вовсю гуляла ночь,
И не было покоя и уюта
,
Явился, рассердился, ревновал,
Негодовал, готовился к дуэли,
Художник усмехнулся и пропал,
Какое чудо, был ли в самом деле?
Конечно был, вот есть его портрет,
И он переживет их всех, я знаю,
Она умрет в ту осень и корнет,
Отправится в скитания, желая,
Забыть те чары, как же их забыть?
Художник погружен опять в работу
Душа, как чайка белая кружит
Ей суждены все новые заботы.
Влюбляясь в деву темную они
Стоят во тьме перед ее портретом,
И кажется лишь руку протяни,
А там иллюзия и больше жизни нету
Пушкин
Что в портрете тебе моем,
Это так лишь одни игрушки,
Вот останемся мы вдвоем,
И тогда запалят все пушки.
И тогда эта ночь страстей,
Не убавит и не прибавит.
А ты кажется, ждешь гостей,
Все теперь идет против правил,
Ну зачем тебе мой портрет,
Медальон на груди, как мило,
Столько долгих печальных лет
Ты его без меня носила.
Муж не ведал, не знает сын,
Чей портрет у тебя во власти,
И я ведаю лишь один,
Что такое земное счастье.
Пусть пройдет миллионы лет,
Все истлеет, стихи нетленны,
И останется мой портрет,
В медальоне твоем священным.
И другая возьмет шутя,
И вглядится: - Да он был страшен
Полюбить такого нельзя,
Как все было однако странно.
Лермонтов
Твой портрет я взял на дуэль,
Оберегом он стал, Варвара,
Среди прочих скверных людей,
Только ты меня признавала.
Все закончилось в этот час,
В теле мертвом угасла сила
Но навеки связала нас
Медальон, ты такой красивой
Оставалась все эти дни,
Пусть чужою женою стала,
Ночь, Кавказ, только мы одни,
И всей жизни казалось мало.
Ночь повеет такой тоской,
Выхожу один на дорогу,
Но все кажется, что с тобой,
Мы идем и куда-то к Богу,
Никого вокруг, ни души,
Только ворон кричит сердито,
- Не спеши теперь, не спеши.
Все забыто и все забыты,
Это пуля, болит в груди,
Ничего теперь не осталось,
Все, родная, ты уходи.
Дальше сам, не нужна мне жалость
Гоголь.
Портрет какой-то ведьмы я храню.
Так легче жить, писать и снова верить,
Что души пусть и преданы огню.
Но не забыты прежние потери.
Я в полночь выхожу в тот старый сад,
Где эти девы темные резвятся,
Она твердит: - Отдай портрет назад,
Иначе беды всякие случатся,
Я и хотел бы, только не могу,
В нем сила вдохновения таится,
И где-то там, на дальнем берегу,
Колдунья обнаженная резвится.
Я ухожу, чтобы взглянуть опять
На тот портрет, в нем столько лютой силы.
Ночь Рождества сажусь опять писать,
И как там страшно все, но как красиво.
Когда дороги дальней поворот
Появится, и этот перекресток,
Она придет, портрет свой заберет,
И усмехнется яростно – Подросток
О чем она, как это мне понять,
Но дома пусто, не найти ответа,
И только будет ведьма повторять,
Заклятие лишив меня портрета
Тургенев
Портрет Полины Виардо
Все время с ним, все время рядом,
Он не расстался б ни за что,
И он проклятье и награда
За чувства те, за тот полет,
Над Римом или над Парижем,
Она опять к нему идет,
То дальше кажется, то ближе
Как ясен этот долгий путь,
Как убивает их разлука,
О только бы еще взглянуть,
Хотя в душе царит разруха,
Но остается тот портрет,
Его бы выбросить, не может,
И смерть погасит этот свет,
Взглянув во мрак , вздохнув тревожно
Холодный миг и вечный мрак,
И чувств нахлынувших лавина
Портрет, и прав он и не прав,
Когда зовет ее – Полина
И песня дивная звучит,
Ей вторит соловей во мраке,
У изголовья все стоит
Прелюдией к той вечной драме
Недописанный портрет И. Гончарова
Вот если б Райский дописал портрет
И Вере показал ее глубины,
То Волохова там простыл бы след,
И нигилист бы берег тот покинул.
Но он тогда забросил полотно,
И не хотел к былому возвращаться.
И нет, ему не стало все равно,
Но хлопотно гнездо творить и счастье.
Когда она скучала и звала,
Когда душа над бездною парила,
Она его найти там не могла,
И потому отчаянно хандрила .
Остался этот призрачный герой,
С которым и враги все отдыхают.
Опомнись, Вера, что же там с тобой,
Такое только на Руси бывает.
Один хандрит, другой излишне смел,
И что же нашей деве остается,
Мир покосился и пропал совсем.
Но он вернется, скоро он вернется,
И снова кисть возьмет, и вот тогда
Не обольщаюсь, в нем живет Обломов,
И потому далекая звезда
Останется в душе его бездомной.
А Вера изнывает у реки,
И понимает, все напрасно было,
Один не протянул тогда руки,
Другой сбежал, все скучно, нет уныло.
Но что же то хранило полотно,
Куда ушла душа ее в тумане,
И почему ей стало все равно?
Художник лишь заманит и обманет.