А и вправду, зачем нам знать про их жизнь, читать их письма. Лучше не надо.
Сексоголик Пушкин,
зануда Лермонтов,
игроман Достоевский
или вот Толстой, который вёл себя часто как пятилетний ребёнок (да и рассуждал тоже),
бегающий по ****ям пьяный Блок,
беспрерывно трахающаяся Ахматова,
совершенно ****утая Цветаева,
а Хармс и вовсе с диагнозом.
Зачем я лично знаю современников? Найденко, Ильинскую. Бревиса в конце концов.
Мне жалко великие тексты и неловко перед ними за их авторов.
Тексты теряют в величии прямо на глазах, на чтениях биографий и воспоминаний.
Мало того: в нашу великую эпоху многие авторы изливают свою личную частную правду о себе прямо в фб, чтобы доставлять радость разочарования не потомкам, а уже тут, нам. Это объяснимо: потомки, непонятно, будут ли вообще, в смысле читатели.
Нас-то здесь столько собралось, и все сплошь писатели, а у них-то, посленасов, тексты полезут уже совершенно из всех щелей, чипов и гугл-очков, до нас ли им будет, даже до талантливых, у них своих хватит, плюс чудесные компьютерные тексты с игрой в классики на все случаи жизни.
Над ним струя светлей лазури - это вот из жизни любителей золотого дождя, компьютеру такое вполне по силам. Хаха.
Лермонтову, о счастливчику, несложно было отличиться от массы, когда на всю империю было тыщ десять грамотных людей, то ли дело у нас, у нас тут зёрен с плевелами целые закрома. А там у них, будущих, и вовсе необъятные элеваторы.
Что-то мы отвлеклись.
Конечно, не все авторы чокнутые, есть и нормальные, спокойные, уравновешенные, например… да дохрена их, у многих даже и произведений особых нет, даже постов, лишь чужие открытки.
Есть другие: человеки не-нормальные, беспокойные, в чем-то ****утые - гложет их чего-то. Но не пишущие - действующие. Гомосексуальность у них, допустим, латентная, или вообще ненависть к людям - бороздят они по этому поводу далекие моря, штурмуют пустыни, гасят таким образом свои внутренние пламёна.
Наверное, хороший, а тем более великий автор или такой вот штурмующий собственную биографию герой и не может быть нормальным, потому что для настоящего величия надо же себя за что-то ненавидеть, без этого над собой не поднимешься.
Разумеется, ненависть к себе это условие хоть и необходимое, но недостаточное, тут судьбе подавай ещё талант: уж какой выдадут, такой к ненависти и приложим. Обозлись - и вперёд, верши, пиши, карабкайся на Эверест, доказывай гипотезу Пуанкаре, проектируй водородный двигатель, расстреливай одноклассников, другими словами - закуривай Шипку, совершай ошибку, верь, у тебя получится, парубок ты наш моторный.
Только не пиши о себе правду в фэйсбуке, не надо. Дай нам поплавать в твоём выдуманном мире, не хотим мы знать:
что ты алкоголичка и наркоманка;
что "с божию помощью вые… намедни Анну Петровну Керн" и что снова ездил вчера к ****ям;
что опять вчера скушал лишнего, ах, негодник, неправильно, плохо ты живешь, не лучше нас;
что пять тыщ проиграл в рулетку в этом пустом, буржуйском Баден-Бадене, и семья твоя голодает;
что дала опять не тому, и сегодня, и завтра снова не тому дашь;
что ты педофил и живешь с детьми на этих островах в Полинезии, которые ты, о великий этнограф, изучаешь и исследуешь…
Обратите на меня внимание! Я себя не стесняюсь! Да, я сепаратист, вор и сволочь, восхищайтесь откровенностью!
Да, я наркоман, хожу к психотерапевту с детского сада, помогает, но часто срываюсь, каждую неделю, поставьте лайк за честность. Купите книжку стихов и прозы, там у мене другая ипостась.
Я к вам в бдсм-клубе приставал, умолял послать на ***, вы слали, из жалости, девять раз - забудьте все это, читайте мои стихи о любви к родине.
Или наоборот: вся проза в грязи и все грязи в прозу, даже если про князей, в каждом абзаце струи черт знает чего, трах в зад и дым от кокаина, а в фб - муж, семья да свадьба-днюха-пляж с улыбками. Зачем это? Не надо. Мы ж не поверим в дым и зад. Ты там хоть закури для приличия.
Товарищ, верь… да не верю я, Саша, у меня в глазах постоянно картина, как ты семенишь по Невскому с жениной шубой в охапке, спеша в ломбард, потому что проебал вчера в карты вообще все деньги, и есть вам нечего и за эту хату вашу знаменитую с анфиладами нечем платить. Нафига ты об этом в письмах пишешь? Ведь известный уже поэт, ведь знаешь, что посленасы все разроют и прочтут.
Не пиши. Стихи и всё. Не порти нам настроение. Целую.