* * *
Живая, влажная земля
и поселянский запах дыма...
Трава, пригорки, тополя –
всё, что с рожденья так любимо!
Когда от мертвенных камней
вернёшься к пригородным хатам,
не помня, от которых дней
ты – родич весям небогатым,
когда из сумерек трава
шепнёт в задумчивой печали
то имя, что едва-едва
дрожит вечерней свечкой в дали,
тогда почувствуешь: твой путь –
не просто росчерк пилигрима,
но трудно длящаяся суть,
что кем-то издавна хранима...