Слепой художник поутру
достал палитру,
Разбавил краски
он сентябрьским дождем;
Мольберт не брал. Зачем?
Ведь небо светло;!
И можно написать все то,
о чем душа поет.
На голубом и ясном,
чистом небосводе,
Скользила кисть, творя белила облаков;
Мазками рваными ,
рассветный блеск выводит,
А вдалеке наброском дышит
глушь лесов.
Немного птиц,
куда без звонких трелей?
Их выводил он тонкой кистью
бытия;
Они летели над верхушкой елей...
Рукой художника рассвет благославя.
Закончил он картину,
улыбнулся тихо, грустно,
И... Оживил пейзаж на небе
добротой уставших век.
Слепой художник, каждый день творил искусно...
- Наверно, завтра все же напишу я снег...