Одна наша знакомая человек уникальный, я зову ее кухарка Геббельса или стальная крыса.
Такая вроде не от мира сего, почти юродивая, но этот человек под любым видом проникнет в любую щель, куда не всякий журналист на пузе проползает.
Является она однажды с новым рассказом, что делает сейчас массаж хозяйке одного милого особняка.
История там такая.
В прошлом спортсменка, вышла замуж за человека из правительства, любовь индийская, но он в итоге как - то загадочно погиб.
И похоронен не на кладбище, а там, в их поместье.
Скорбящая вдова уединилась дома и никого не принимает, кроме персонала и всяких там делающих процедуры.
За массажем все колятся как на допросе у Мюллера.
Клиентка говорит, что живёт здесь с призраком мужа, он все время здесь с ней и она уже не видит разницы между живым и мертвым.
Тут скрипнула дверь и как - то стало жутковато.
Повисла неловкая пауза, шерсть на загривке у нашей крысы приподнялась и зашевелилась
Она так осторожно спрашивает: "это он, зашёл?!"
- Нет, - буднично отвечает клиентка, - это он вышел.