Вот Осень тешит нас плодами Лета,
Но Кройдон* плачет, что забав уж нету.
Короче дни, приход ночей быстрей,
Не спрячешься от зимних новостей.
Мороз крепчает, я лежу больной,
Лишь в Господе я обрету покой.
Спаси, Христос, нас от чумы,
Избавь от мора и зимы.
Рыдает Лондон, Ламбет безутешен,
Торговец плачет, будто он безгрешен.
С зимою вновь усилилась нужда.
Заткните щели, чтоб не мёрзнуть в холода.
Давным-давно не видели друзей,
В своих домах конца ждём поскорей.
Спаси, Христос, нас от чумы,
Избавь от мора и зимы.
* Город к югу от Лондона
07:33
10.09.21
Оригинал:
Autumn hath all the summer’s fruitful treasure,
Gone is our sport, fled is poor Croyden’s pleasure,
Short days, sharp days, long nights come on apace,
Ah, who shall hide us from the winter’s face?
Cold doth increase, the sickness will not cease,
And here we lie, God knows, with little ease.
From winter, plague, & pestilence, good Lord, deliver us.
London doth mourn, Lambeth is quite forlorn,
Trades cry woe worth that ever they were born,
The want of term is town and City’s harm,
Close chambers we do want, to keep us warm,
Long banished must we live from our friends,
This low-built house will bring us to our ends.
From winter, plague, & pestilence, good Lord, deliver us.