Тропинки узкой призрачный овал
омоет пена рыжего прибоя
и вознесётся. Словно Марк Шагал
в Крыму. Где солнце морем налитое.
Бокал вина, и растворюсь в толпе
разносторонней публики заезжей.
Дешёвое "Сангри". А ты эксперт,
Мадеры на разлив, в кафе Прибрежном.
Намедни полдень жаркий, голубой.
Поёт, стрекочет горная цикада.
И в час последний, погребальный, свой.
Гимн-восхваление звучит стаккато.
Лишь запах трав горячего мате.
А может, ма*те, Парагвай, падуба?
И мы вдвоём с тобой наедине,
И пьём через соломинку друг друга.