Вчера я ехала мимо кукурузного поля и ненароком в рюкзак набился мешок початков. Эта кастрюля на плите, с осенним орнаментом, как бы поет в унисон с сентябрем вальс бостон. Маисовый дух предков.
После трех кошмаров за ночь утром радует все. Все, что раньше радовало, все что не замечал и все, что раздражало. Все, обо что ни споткнется глаз.