***

Утро. Остывший кофе. И море вопросов. Граница между сном и реальностью стерлась. А была ли она? Дума, да.

Укутавшись в плед, ты ловишь обрывки воспоминаний, что этот день еще не успел забрать. Похмелье. И лучше бы от алкоголя, но этот сорт похмелья куда хуже. Эмоции. Много, разные, давящие на тебя. И ты ежишься под гнетом свалившихся на тебя чувств.

Слишком много вопросов для утра четверга. Из пучины раздумий тебя вытаскивает пришедшее сообщение.

«-Хочешь шутку?

- Обещаешь, что она будет смешной?»

Как всегда, вопросом на вопрос. И никак иначе.

«- Всем оставаться на своих листах! Это оглавление.»

И почему с его шуток ты всегда смеешься, как дура?
Когда с человеком слишком легко, то ты ищешь подвох. И если будешь искать достаточно старательно, то найдешь куда больше, чем думал изначально. Найдешь его страхи, мечты, узнаешь о его дурных привычках, о том, как он пьет  чай.
11:10. Ты  опаздываешь на первую пару. Нужный трамвай уходит без тебя. Ты никогда не видела смысла догонять. Все 4 часа на учебе твои мысли витали где-то далеко, тебе даже не хотелось вникать в лекцию, что таким убаюкивающим и монотонным голосом, читал преподаватель.

Порой бывает слишком сложно решить, что правильно, а что нет. Возможно, наступит новый день, и все вернется на свои места. Но сейчас тебя, такую целостную прежде, будто разорвало взрывом на мелкие кусочки и разбросало по аудитории. Интересно, он сможет тебя склеить?
Возможно…

Битва вероятностей. И тебе, вроде, не нужно делать выбор. Но почему же тогда ты на распутье?

«- Что мы будем делать?

- Сейчас или в глобальном смысле? –  снова вопросом на вопрос.

- А у нас есть возможность чего-то глобального?

- У меня нет ответа на эти вопросы…»

Возвращаясь домой, ты снова и снова будешь прокручивать в голове сценарии диалогов, которые никогда не случатся. Решая, на что же стоит поставить в этой игре под названием «жизнь».

У твоих мыслей было лицо. Вполне настоящее и такое притягательное. Глаза постоянно на нем задерживались. И ты ничего не могла этим поделать. А стоило ненадолго сомкнуть веки, как тебя отбрасывало в ту ночь, нежные, такие невесомые касания пальцев по изгибу твоей спины. Тяжелое, учащенное дыхание. И голова такая тяжелая, словно ты под действие алкоголя. И это было лучше, чем секс, намного ближе.

Вечер субботы. Снова сообщение.

- Ты веришь, что прошел уже год?

- Мне казалось, что прошло несколько жизней.

Ты до сих пор опускаешь в смущении глаза, в ответ на его комплименты. Нервно растираешь свои пальцы, когда они замерзают. Я внутри растекается тепло, словно лава.

- Может быть и прошел год, но ты мне даже его не обещал. Поэтому давай не будем считать… Ведь у нас всегда будет «завтра»