Странная история Доктора Ватсона и мистера Холмса
В тот вечер будущий Патологоанатом, а ныне студент медицинского факультета Ватсон, сидел на кресле с рюмкой спирта, изучая учебник по хирургии.
Ватсон был самым талантливым интерном института. Ему давались буквально все медицинские навыки от базовых до высоких. Когда ему было пятнадцать лет, он сам, без чьей либо помощи вытаскивал осколки из поранившегося старшего брата, после чего всем в его семье, как и ему самому, стало ясно, что при будущем выборе института, стоит идти в медицинский. В конце учебного дня, Ватсон и его одногруппники собирались у кого-нибудь на квартире и пили медицинский спирт. Каждый одарённый человек, пьёт по мере своего таланта, а пил Ватсон много. Хочется отметить, что самые пьющие профессии это учёные, медики, различные творческие профессии и математики. У математиков вообще есть свои алкогольно-математические поговорки например "Треугольник будет выпит, будь он параллелепипед..." Ну и всё в таком духе.
В комнате Ватсона было чисто и все вещи были аккуратно разложены по полочкам. На повсюду стоящих книгах, не было ни пылинки.
На стене весел большой портрет Боткина.
Дочитав книгу, Ватсон пошёл в душ. Раздевшись он взглянул на своё отражение в зеркале. Ватсон был похож на червяка — длинный, тощий, с рёбрами на показ, если постараться его можно было перерубить лопатой пополам.
Приняв душ, Ватсон одел чистую, глаженную белую рубашку, чёрные штаны и кожаную куртку. После чего, сев на старый дедовский байк, поехал в бар.
В тот вечер пошёл сильный дождь, потому в баре было непривычно тихо в связи с отсутствием основной массы приходящих сюда людей. Те ко всё-таки добрался до бара в столь ненастную погоду, словно серые крысы, тихо сидели по углам и с унылыми лицами хлестали хвалёный американский виски.
Вы спросите, где это в России наливают настоящий американский виски? Нигде. Можете глотать слюни обратно. В том баре наливают обычный бодяжный Red Label, но посетителей бара это никогда не волновало. Ватсон же всегда для начала пил старый добрый советский ёрш, а потом уже приступал к чистой водке.
Однако, друзья из медицинского института дали ему рецепт какого-то супер убойного напитка, ингредиенты для которого, можно было намешать в баре.
Ватсон достал из кармана рецепт, смешал всё необходимое слегка преувеличив дозы, посчитав это безопасным и выпил первую рюмку.
-«Хорошо пошла...» сказал Ватсон закусывая гренками.
Затем он выпил и вторую рюмку, а между первой и второй сами знаете что...
Ватсон вышел из бара. Было уже позднее время. Фонари в том переулке никогда не работали, потому на небе отчётливее виднелись звёзды. Ватсон долго смотрел в беззаботную, вечернюю гладь небосвода, пока мимо него не прошла пожилая дама в старой красной шапочке напоминающей диафрагму.
Вдруг ноги женщины подкосились, и она упала. Ватсон сразу понял, что это обморок.
Ватсон снова забежал в бар. Обрисовав ситуацию он попросил нашатырный спирт, ватку, а так, же пару дамских сумок у дошедших посетителей бара. Выбежав на улицу, Ватсон подложил сложенные друг на друга сумки под ноги женщине, чтобы ноги были выше головы, затем смочив ватку спиртом, аккуратно дал её понюхать даме в обмороке. Когда она пришла в себя вокруг них уже стояла заинтересованная в происходящем толпа народу.
Женщина и очевидцы данного инцидента поблагодарили Ватсона. Он любезно поклонился и сделав короткий вдох выпил из маленькой железной фляжки, всё тот же авторский спиртной напиток.
После этого, попрощавшись со всеми Ватсон пошёл домой. По пути он задержался на мосту. Ватсон стоял и смотрел, как тихо и беззаботно течёт речка.
"Это изумительно не так ли?" Послышалось вдруг за спиной Ватсона.
Перед ним стоял молодой человек, примерно его возраста, в длинном, чёрном кожаном плаще пальто, в которых в советские годы ходили Чекисты. В руках его дымилась дубовая, элегантная трубка.
-"Позвольте представиться..." Начал незнакомец.
-"Меня зовут Шерлок-Бенедикт-Эммануил-Альберт-Том-Ричард, Холмс! Но вы можете называть меня Мистер Холмс.
-"Доктор Ватсон." Сказал молодой интерн, протягивая руку новому знакомому.
"Доктор... А по какой специальности? Закуривая трубку спросил Холмс.
"Ну вообще, я пока ещё только интерн, но в будущем планирую стать патологоанатомом." Ответил Ватсон.
"Это интересно... Пожалуй нам с вами стоит подружиться... Вы, как я вижу человек интеллигентный, да и плюс могли бы мне пригодиться. Дело в том. Что я сыщик.
-"Что ж рад знакомству." Сказал Ватсон и ещё раз пожал руку Холмсу.
После этого они разошлись по сторонам.
Прошла неделя. Ватсон выходя из университета почувствовал резкую зубную боль. Он пошёл к знакомому стоматологу. В коридоре вместе с ним сидел трясущийся мальчик. Он посмотрел на Ватсона и дрожащим голосом выдал целую речь: "Я всегда опасаюсь стоматологов, они странные люди, подают нам ложные надежды.
Вот приходишь ты к стоматологу, и он, ну или она, такой добренький дяденька ну или тётенька, то конфетку предложит, то историю какую-нибудь расскажет, но когда он(а) берёт свои инструменты и начинает ковыряться у тебя во рту, он продолжает оставаться в образе невинного! К примеру он вырывает вам зуб и говорит: "Какое красивое солнышко за окном". Твою мать! Я тут сейчас от боли дохну, а у него видите ли солнышко красивое!
Стоматолог - это как клоун с битой!
Он смеётся, шутит и в это же время ломает вам рёбра. Особенно жутко, когда заходишь в коридор и слышишь громкий детский плач и думаешь: "Блин, а он точно там зубы лечит, а не органы вырезает?". Но, впрочем, в этом есть плюсы, ибо когда ты выходишь от стоматолога, то чувствуешь полное облегчение, причём не от того, что зубы здоровы, а от того, что думаешь: "Боже, я жив!"
Я вот всё время думаю, если рай и ад существует, то есть ли там врачи?
Если да, то попадая в ад, мы обязательно встретимся с ними!
Вы только представьте, что вы будете проходить лечение стоматолога каждый день! Даже черти с горящими плётками не так страшны, как черти стоматологи!
Впрочем, ладно, вернёмся к больнице...
Вы стоите у двери с кошмарной надписью "стоматолог", вы подносите кулак к двери, чтобы постучать, но поначалу отдёргивание его обратно, потом думаете: "Так всё я готов" и стучите.
Вы входите в кабинет, вам говорят присаживаться. И вот вы садитесь в стоматологическое кресло и понимаете что всё! Обратного пути нет и встать и убежать домой уже нельзя, и вы сидите и ждёте, когда невинный на первый взгляд врач стоматолог начнёт вершить суд над вашими зубами!
И начнётся это жуткое зззз зззз ззз!"
Ватсон посмеялся и успокоил напуганного парня. После чего зашёл в кабинет и ни издал ни звука за всё проведённое там время.
После больницы Ватсон шёл по одной из совершенно не знакомых ему улиц.
Дело в том, что прогуливаясь, он иногда имел любопытство заглянуть, на какую-нибудь абсолютно не знакомую ему улицу. Ватсон брёл глядя на скудный, серый асфальт, на котором не было начерчено ни зебры, ни дорожных полос. Единственное, что украшало эту мрачную дорогу — это огромное, нарисованное мелом сердце, под которым было написано "Моей любимой Жопке!" Ватсон свернул на перекрёстке и вышел к другим дворам. В одном из дворов он остановился и ужаснулся. Вся улица была переполнена рыжими слизнями. "Какая мерзость! Откуда здесь столько этих тварей"
Подумал Ватсон, аккуратно переступая через ползучих гадов. Ни, то что бы он боялся на них наступать, скорее ему было жалко пачкать обувь их противной слизью. Вдруг вдали Ватсон увидел помойку, из которой торчали две ноги. Крепко сжав нос двумя пальцами он подошёл ближе. В помойке лежал мёртвый бомж. Десятки слизней жадно облепили его холодное, мёртвое тело. Ватсон вызвав полицию решил поскорее убраться от сюда.
В ту ночь он не спал. Ему не давало покой увиденное. Конечно по улицам порой ползает немало слизней, но чтоб столько... Как будто их кто-то нарочно туда перенёс.
Через день после этой страшной ночи, Ватсон решил прогуляться по лесу. Он уже давно не был в лесу и подумал, что свежий лесной воздух, наконец освободит его голову, от жутких слизней, которые всё никак не вылезали из его головы. В лесу было тихо и спокойно. Ветер то и дело срывал шишки с толстых и неуклюжих зелёных лап, старых и кривых елей. В небе весело щебетали птицы, и казалось бы ничего не должно было испортить столь дивную картину.
Однако не тут, то было. На одной из лесных тропках, на ветках деревьев висели женские части тела. Где-то болтались на ветру пальцы, где-то уши, на более крепких ветках висели ноги и руки, а на маленькую ёлочку посередине тропы, была насажена голова...
Ватсон обычно не матерился, но тут со словами "Ёп твою мать!" Он хлебнул из фляжки и побежал со всех ног с этой коварной тропы. Вдруг он столкнулся и сбил с ног прогуливающегося неподалёку Холмса.
-"Как же я рад вас видеть!" Запыхаясь пробубнил Ватсон.
-"Друг мой, что случилось?" Спросил Ватсон, отряхивая пальто от дорожной пыли.
Ватсон привёл его на ту самую тропу.
Холмс, ужасаясь, стал внимательно оглядывать местность. Ватсон поведал ему, что это уже второй труп за неделю.
Холмс решил разобраться с происходящим и попросил Ватсона докладывать ему, о всех странностях, которые произойдут дальше. Холмс остался на тропе, а Ватсон поскорее скрылся.
Прошло ещё несколько дней.
Ватсон вышел на лестничную клетку. Спустившись по лестничной клетке на этаж ниже он наткнулся на молодого парня лицо которого было радостным и блаженным.
-"Могу я полюбопытствовать, что вас так обрадовало в это утро?"
Спросил Ватсон.
"Иду в магазин, чтобы приготовить завтрак любимой женщине!"
Сказал тот счастливый парень, после чего его улыбка растянулась ещё шире.
Они вышли из Подъезда. Ватсон взглянул вслед уходящего вдаль счастливца и восхищался тем, какие мелочи могут сделать человека счастливым! Кому-то, для того чтобы быть счастливым достаточно просто приготовить завтрак любимой женщине!
Вдруг, в этот момент длинный, белый лимузин на огромной скорости сбил того парня. Ватсон подбежал к нему. Даже сейчас, когда он, с разбитой головой лежал мёртвый, на красном от крови асфальте, он всё ещё улыбался. Ватсон потрогал его пульс и сонные артерии. Парень был мёртв.
Вечером к Ватсону пришёл Холмс.
Ватсон и Холмс пришли к общему выводу, что все эти смерти, пусть и никак не связаны между собой, но всё же весьма странные. С того дня они плотно взялись за это дело.
Холмс решил обойти всех знакомых ему сыщиков, чтобы узнать не сталкивались ли они ни с чем подобным за последнее время. Для начала он заглянул в маленький загородным домик с ухоженным садом, где жили миссис Марпл и Мистер Пуаро.
Холмс долго общался с ними и оставив им телефон на случай если произойдёт, что-то странное, попрощался и ушёл. За тем он собирался полететь в Петербург, чтобы встретиться там с Эрастом Фандориным, но во всём мире началась страшная эпидемия и правительство объявило режим самоизоляции. Поэтому Холмс и Фандорин договорились созвониться в zoom. Говоря об эпидемии... Творился настоящий ужас люди умирали один за другим, всех заставляли носить маски. А по всем крышам расставили снайперов. Если человек шёл без маски, снайпер предупредительно светил ему в лоб, лазерной указкой винтовки, после чего если человек её не надевал, он получал пулю в голову. Так же пулю получали те, кто свободно по улице. Всех обязывали выходить из дома с табличкой на шее, мол «Вышел в магазин», «еду на дачу» и так далее. После за человеком следили и если они занимались тем, что не соответствует табличке, его беспристрастно застреливали не обращая внимания на пол и возраст.
Тем Временем Ватсон сидел у себя в кресле и читал заголовки новостей
"Пьяный муж зарезал жену.", “Сразу несколько студентов колледжа Петербогвартс, умерло от коронавируса.” «Питерский бизнесмен был застрелен вместе с семьёй».
-«Кошмар!» Подумал Ватсон. Сначала обычные смерти — несчастные случаи, убийства, заражения и прочее, а теперь целая эпидемия и расстрелы.
«Нет, здесь явно что-то не так.» Рассуждал Ватсон, водя щуплыми пальцами по гладкому подбородку так, как будто у него была борода. Вдруг кто-то постучал в его дверь.
У порога стоял здоровенный мужик. Он был настолько высокий, что не влезал в дверной глазок.
-«Простите, за беспокойство, ищу доктора Ватсона!» Сказал мужчина за дверью.
Ватсон отрыл дверь.
Проводив гостя в свою комнату, Ватсон спросил:
-«Что же вас ко мне привело, ко мне?»
- «Зря ты расследуешь это дело!» Сказал мужчина и начал душить Ватсона.
Уже задыхаясь Ватсон почувствовал приступ сильной агрессии и до смерти забил напавшего на него мужика, корешком попавшейся под руку книги «Преступление и наказание».
Ватсон стоял и смотрел на лежащий перед ним труп и кричал:
«Твою мать! Да, что же это за ****ец творится.»
Ватсон стал думать куда деть тело. На улицу выходить было нельзя, там снайперы.
Тогда Ватсон заказал холодильник и спрятал тело туда.
Он сидел на кухне и нервно пил. В дверь снова постучали. Это был Холмс.
- «Нападение это конечно жуткое дело, но самое страшное не это. У меня никогда не было таких приступов агрессии, как сегодня. В общем я принял решение бросить пить.» Сказал Ватсон.
-«Решение конечно достойное, но в таком случае мы никогда больше не увидимся.» Сказал Холмс.
-«Почему?» Спросил Ватсон.
-«Ты не замечал что я появляюсь только тогда когда ты пьёшь?
Я что-то вроде твоей шизофрении вызванной чрезмерным употреблением спиртного, особенно того напитка, что вы придумали с одногруппниками.
-«Но подожди, ты же ходил общаться с сыщиками...»
-«Нет. Это ты ходил. Просто не помнишь.»
-«А. ху. еть» тихо сказал Ватсон.
-«Сделаем так. Пока простимся, ибо ты и без меня можешь закончить это дело, но если понадоблюсь, выпей. После этого Холмс исчез.
На следующие утро Ватсон готовился к зум конференции с сыщиками. Их должно было быть пятеро —миссис Марпл, Пуаро, Фандорин и два иностранца — Ниро Вульф и Огюст Дюпен.
Но вечером он узнал из новостей, что все пятеро умерли от коронавируса.
-«Даю блять...Сука! Что происходит! Это не может быть совпадением!»
Сказал Ватсон.
Он вышел на балкон и громко закричал!
«Я ХОЧУ ЗНАТЬ ПРААААААВДУ!»
Тут к его ногам подлетела визитка с надписью «Витизм! Новая Религия!» На карточке была ссылка на зум конференцию.
Ватсон понимал, что это очередная секта. Но ради интереса решил подключиться!
Там ему рассказали, что есть Вселенский Литератор Виктор Логинов. Все люди и звери на планете земля всего лишь персонажи его Вселенского романа. Поэтому коронавирус появился на земле неслучайно! Персонажи просто больше не нужны своему создателю! И он решил всех уничтожить!
Ватсон вышел из конференции, думая, что это полнейший бред. Однако он снова вышел на балкон и глядя в небо в шутку прошептал «Поговори со мной Писатель!»
Вдруг, Всё вокруг исчезло и заполонило дымом. Ватсон завис в воздухе. Перед ним стоял босоногий, бородатый парень в сером пиджачке и черных потёртых джинсах.
Это был Виктор Логинов