***

Дрожь истомная...
На коленях, сонная,
стоит, смотрит с тоскою долго,
прощаясь, в последний раз словно...
Клонит голову
бледным всполохом,
раненым утра ворохом,
играющим леса шорохом...
Стоит, смотрит с тоскою долго
на закат, на восход, на олово
неба этого сонного,
прячет грусть от мертвых глаз его...
Говорит со мною, играет,
в небо пепел руками…
Бессильными кулаками, зубами острыми
Бить жизнь сильно,
разбрасывая мимо
души пропавшие, павшие, потерявшие веру,
потерявшие силу,
улыбнушись мило...
Небо над пропастью,
взгляд вдаль смотрит...
Пусто, грустно,
чувства остыли...
А может, и не было вовсе?..
Знаешь, очень страшно иногда бывает назад оглянуться,
знать, что все пусто, грустно, нечестно,
не находить себе места,
быстро, чисто играя, ломая, терзая,
себя и близких обманывая
Скомканным телом,
Рисуя мелом на стене
весь этот бред в изнасилованной голове...
Порочными мыслями сплетать чисто
свои инстикты низменные...
Знаешь, не останется этого, нами изведанного,
но преданного, забытого, выброшенного, избитого...
Страшно, странно, почти невозможно,
опасно, страстно, сложно...
Не верим в душу, верим в тело,
рисуя мелом по белому...
Знаешь, не знаю, можно ли нужно?..
- Наверное, нет… - говорим мы,
живем осторожно...
Вот только - ошибка, возможно?..