Сон#1
Как я был статуей
Приснился мне сон. Я статуя. Стою в затрапезном музее, затрапезного городишка, ну допустим N. Но только с той разницей, что я все вижу и слышу, а двигаться не могу. Знаете, как на улице стоят, замерев, облив себя бронзо-серебряной краской. Только я весь белый. Мраморный. И холодный. Слышу. Вижу. А двигаться и говорить не могу. Люди думают, что я кусок камня, от которого отсекли все ненужное. А я, можно сказать живое существо в камне. Сегодня суббота. Школьников привели. Пятый класс. Мальчики ржали, показывая на мои гениталии, а девочки прыскали смущенно в ладошки. А один, засунул чуть не весь палец в ноздрю, и активно им там работает, как экскаватор ковшом. А когда класс хихикая пошёл к другим экспонатом, вытер свой палец, втихаря, о мою ягодицу. Возмущению не было предела. Но что толку? Все равно ничего сказать не могу. Стою теперь, как дурак, с козявками на ягодице. Впору покраснеть от стыда, но мрамор не краснеет.
Сон#2
Зуб
Приснился мне сон. Сижу возле кладбищенских ворот, жду, кто подаст медну полушку, аль хлеба осьмушку. Лохмотья на мне смердящие, вшами кишащие. Но для Господа мы все дети равные.
Подъехала машина чёрная красивая, на солнце горит вся. Из неё лысый упитанный человек вылез, в открытую другим лысым, но более упитанным человеком, заднюю дверь. Более упитанный дверью хлопнул не сильно, и менее упитанному букет красных роз подал. Тот взял. Идут к воротам. Я к ним.
-Подайте копеечку.
Упитанный отшатнулся от меня. Наверное я слишком быстро к нему кинулся. А более упитанный мне хук справа, хрясь! Я в аут. Смотрю ангелы надо мной летают и лесница в небеса из облаков. А там, куда она уходит, далеко-далеко, сияние неземное. И так мне хорошо. Так легко. Я уже стал по лестнице этой вверх идти к сиянию, как вдруг...
-Очнулся?
Лежу мокрый. Весь в ромашках. А рядом пластмассовое ведро Серафимовны стоит. Я ее ведро знаю. Красное такое. Она ромашками возле кладбища торгует. Рядом тот, что более упитанный стоит.
-Очнулся, говорю?
И главное не спрашивает, говорит он. А я рукой башку потрогал на затылке, а там шишака размером с яблоко и крови маленько. Кое-как сел, башка гудит и кружится. У меня их и так не много осталось, только сплюнул я в ладонь вместе со слюной кровавой, желтый свой зуб. Смотрю на него и жалко мне себя. За что?думаю.
А тот, что упитанный портмоне из кармана достал, деньги из него вынул, и более упитанному протянул. Тот взял и в мою открытую ладонь, в которой мой выбитый зуб лежит, бросил.
-Это тебе компенсация.
И ушли. А я сижу с выбитым зубом и деньгами в руке и слышу голос:
-Все мы дети Божьи, он терпел и нам велел...
Так то оно так, но на всех зубов не хватит терпеть. Встал я на ноги, шатает меня. Деньги вместе с зубом в карман положил и пошел вслед за упитанным и более упитанным. По дороге кусок трубы от оградки старой подобрал.
Хрясь!
Хрясь!
Два раза и ударил, справа налево, наискосок, там, где голова в шею переходит.
Кровь потекла из двух разбитых голов. А я ждать не стал, пошёл и напился на деньги полученные за выбитый зуб.
Сон#3
Летаю
Приснился мне сон. Я летаю. Давно не летал во сне. А тут приснилось. Лечу, как на картинах Шагала. Над крышами домов. Над деревьями. Над людьми. И легкость невероятная. Знаете, ощущение, как при воздушной яме, с приятной тревогой внизу живота. У-у-у-у-у-х. Это я между высоковольтными проводами пролетел. Ногой чуть задел. Думал шибанёт. Не шибануло. Ещё раз пролетел. И ещё. Чистый кайф!
Когда был маленьким, мечтал, вот было бы здорово стать воздушным змеем и летать высоко-высоко маленькой точкой едва различимой с земли. И вот-лечу. Не змеем. Сам лечу. Здравствуй улица любимая, весенняя. Здравствуйте бабушки. Вижу вас, копаетесь в огороде, внизу. Привет Санёк, друг детства. Все возишься с мопедом. Давай, возись-возись. А я ещё чуть-чуть полетаю. Здравствуй воздушный змей, склеенный из дранок и папиросной бумаги, легче воздуха, с хвостом из разноцветных тряпок. Здравствуй мальчик, который держит звонкую струну натянутой нитки в своих потных ручонках, задрав голову вверх, пытаясь разглядеть собственное творение высоко в небе. Разглядел точку на голубом, обрадовался. А рядом увидел ещё одну. Но она быстро слилась с солнечным лучом и потерялась из вида. Не расстраивайся, малыш, мы ещё с тобой полетаем...
Сон#4
Пушкин
Приснился мне сон. Я памятник Пушкину в Москве. Стою. Взираю. Терплю, так сказать все тяготы стояния: погоду, непогоду, голубей, плохие и не очень плохие (свои) стихи. Объяснения в любви. Откровения. И никому нет дела-нравится мне это или нет. И главное умер я в Питере, но и тут Москва подсуетилась, на 77 лет раньше справилась. И замер я теперь в глаголе-Стоять. За сто сорок лет такого насмотрелся. Такого наслушался. Что впору медную пяту вырвать из постамента ночью и в Болдино сбежать.
А самое печальное, что за сто сорок лет я и десятую и одиннадцатую и двенадцатую, да чего скрывать? и тринадцатую главу Онегина дописал. И, как модно сейчас, продолжение Онегин-2, Онегин-3, Онегин в Стамбуле, Онегин и менты. Только рассказать не могу (за последние опусы стыдно). Но, если хотите послушать, нужно прийти в ночь полнолуния, с собой принести книгу «Весь Пушкин в одном томе», положить у подножия и ухом лечь на неё...и, слушайте, слушайте, слушайте.
У меня от потомков секретов нет. Слушайте...
Сон#5
Волкодав
Приснился мне сон. А приснилось мне, что я волкодав. По своей сути незлобивое существо, но люди от меня шарахаются. А как им объяснить, что мне до них дела нет. Нет, конечно хозяин и дети хозяина( у него двойняшки, девочка и мальчик), их я люблю. Мне нравится, когда дети тискают меня, лохматят, чешут за ухом. Залезают верхом. Мне нравится играть с ними. А вот жену хозяина, не то что не люблю, сторонюсь...уж больно пахнет от неё духами. Я сразу чихать начинаю. А она, глупая, говорит хозяину, что эта образина(это про меня), когда нибудь меня съест. На кой она мне сдалась? Ты мне волка дай-порву, а двуногие меня не интересуют. Но, не об этом речь.
Поехали мы как-то всей компанией на вылазку, в лес. У хозяина машина большая. Он ее загрузил под завязку. Две палатки, себе с женой и детям отдельную. Столик раскладной с четырьмя раскладными стульями. Котелок с треногой. Лодка надувная с вёслами, я слышал, что хозяин говорил там, куда мы едем, озеро есть. Одеяла, покрывала, мешки спальные, посуда, мангал небольшой и уголь к нему, лопатка, топор, веревка, фонари разных мастей, всего не перечислишь, он (хозяин) у меня, что надо, практичный мужик. Даже ружьё в чехле взял. На всякий случай. Так он жене сказал. Она, на какой случай? Зачем? Глупая женщина, лес-это тебе не салон красоты, всякое может быть. Загрузились и поехали. Я с детьми на заднем сиденье, нам там хорошо, весело. Хозяин с моей стороны окно открыл, я башку в него высунул, еле пролезла. И началось, двуногие на остановках пальцем тычут, ого медведь какой!а какой же я медведь, я собака, да большая, но собака, одним словом-глупые существа эти двуногие.
Приехали в лес. Хозяин выбрал поляну, чтобы недалеко от озера, машину разгрузил, палатки поставил, дети ему помогали, а жена стульчик раскладной взяла и ушла к озеру, сказала, что устала с дороги и будет медетировать. А отчего устала. Она, как из города выехали, ноги на торпеду положила, сиденье откинула, и то спала, а то в телефон пялилась. Но хозяин говорит, что любит её. Ему виднее. А я бы с ней даже щенков не хотел. Вот такое моё собачье мнение. Но кому оно важно? Наше дело охранять. Пока хозяин палатки вместе с ребятишками ставил, я решил местность изучить, территорию так сказать пометить. Это святое. Да...лес не город, мы хоть и в пригороде живем, в частном доме, но здесь запахи другие, настоящие, чистые. Ни тебе бензином, ни газом, ни асфальтом, ни стройкой, ничем не воняет. Дышится легко. Смолянисто-грибно. Обежал я везде, и вдоль озера, вон жена хозяина, очки тёмные напялила, большой и средний палец на руках кольцом соединила, сидит медетирует, лучше бы помогла хозяину, детьми занялась. И от духов ее, дышать невозможно, зачем они ей в лесу?
Отбежал чуть в сторону, вглубь леса. Носом потянул, и шерсть на холке сама вздыбилась, запах знакомый, его ни с чьим не перепутаешь. Откуда он здесь? Может показалось? Может и показалось, но ухо надо держать востро. Дымком потянуло. И мясом жареным. Не захлебнуться бы слюной. Это хозяин шашлыки поставил жариться. Я этот запах хорошо знаю. Сколько раз с ним и его друзьями выезжали, то на рыбалку, то на охоту, и всегда были шашлыки. И ещё воду они пили из бутылок, противно от неё воняет. После этой воды хозяин ещё добрее становился. Шутил, смеялся, говорил громко и руками размахивал. Он эту воду ласково так называл-водочка. Сегодня тоже пить её будет, я видел, он в сумку бутылки загружал.
Шашлык был объеденье. И дети довольные, и даже она(жена) сказала, что шашлык в этот раз удался и съела целых два куска, что для неё много, у неё, как она сама говорит-диета, как кролик жуёт одни листы зелёные, да морковку. Как так можно?
Потом в озере купались. Ох и здорово! А как стемнело, костёр разожгли и сидели вокруг, я то лежал конечно, родителям детям страшные истории рассказывали про гроб на колесиках, а тем, хоть бы хны, смеются.
Разбрелись по палаткам. Я на улице остался, мне не привыкать. Да и ночь-загляденье. Тихая. Звездная. Половино-лунная. Хоть вой. И тут...я услышал шорох. Это она(жена) из палатки вылезла и за дерево побежала. Но я прислушался. Нет, шорох другой был, и опять этот запах. Поднялся медленно и пошёл к дереву за которое она забежала. Запах усилился. Боковым зрением увидел, она стоит к дереву спиной прижалась, а рядом с ней стоит он, от которого этот запах исходит. Глаза блестят, клыки оскалил, готов к прыжку. Но я опередил его. Между ним и ней стал, шерсть дыбом. Стоим друг другу в глаза смотрим, рычим. А она стоит, как язык проглотила. Он первым прыгнул. Но то ли неудачно, то ли шерсть помогла, только я особо и не почувствовал его зубов. Медлить не стал, рыкнул в полную свою волкодавью глотку, налетел на него, подмял под себя и сколько зубов есть ему в холку вонзил. Он лапами шкребет, старается когтями до живота достать, там шерсти не так много и кожа нежная, тонкая. Если доберётся, может и распороть. Когтища у него знатные, не стриженные. Но и я не промах. Я челюсти ещё сильнее сжал и вывернул вместе с головой, так, что ему пришлось на бок лечь, а я медленно, миллиметр за милеметром, с холки к открывшейся шее подбираюсь. Почувствовал он, что не с болонкой связался, задышал тяжело, даже взвизгнул, как кутёк неразумный, но поздно...правым нижним я ему горло вспорол. Пасть кровь заполнила, тёплая, сладкая, и тут мне совсем башню сорвало, начал я его бездыханного рвать. Я и не заметил, как хозяин из палатки выскочил, в одной руке ружьё, в другой фонарь. Пальнуть хочет, но поди ж там разбери, где кто.
-Вулкан, ко мне! Ко мне!
Это он мне кричит. Но я в ярости, могу и его цапнуть. Хотя это вряд ли. Ещё раз зубами по горлу прошёлся, чтобы наверняка и отскочил в сторону. Дышу тяжело. В пасти кровь вперемешку с шерстью.
-Ко мне, Вулкан!
Отошёл я в сторону, а волчара на земле лежать остался. А она, как стояла возле дерева, так в обморок и хлопнулась. Хозяин ружьё на землю бросил, к ней подскочил и на руки взял.
-Лена, Лена!!!
А Лена в ауте. Дети из палатки выскочили стоят, жмутся друг к другу. Девочка заплакала, как маму на земле увидела, а рядом тушу волка окровавленную.
Она, как в себя пришла, кричит, собирайся, уезжаем, прямо сейчас. Хозяин ей из бутылки прямо в рот влил и проглотить заставил. И ещё раз. Она затихла. Успокоилась. Хозяин ее в палатку отнёс, спать уложил, и детям сказал, чтобы с тоже спать шли. Потом он разжег костёр и мы просидели с ним возле огня до самого утра. Ружьё он из рук не выпускал. И все слова разные приятные мне говорил, типа:
-Умница, Вулкан. Молодчина. Герой. Собака моя. И гладил, гладил. Даже мяса замоченного на шашлык дал, но есть не хотелось. Я ещё чувствовал привкус крови врага. А за слова приятные, спасибо, хозяин.
Она встала часов в десять. Я к этому времени уже в озере искупался, смыл с себя кровь, пыль и лежал в тени. Она рядом со мной на корточки присела, руку в шерсть за ухом запустила, потрепала нежно и сказала:
-Спасибо, родной.
А ещё вчера обзывала меня образиной, жаловалась хозяину, что скоро я ее съем. А сейчас, родной, посмотрите на неё. Я же говорю, что двуногие меня мало интересуют. Ты мне волка дай-порву.
Сон#6
Пепельница
Приснился мне сон. Я пепельница. И не просто ржавая консервная банка в заплёванном подъезде, а невероятно красивая пепельница из хрусталя в кабинете Сталина в Кремле.
И я должна заметить, скромном кабинете, если сравнивать с нынешними кабинетами. Вы спросите откуда я знаю? Уж вы поверьте мне, знаю! По ночам я брожу иногда по темным коридорам и комнатам, вижу. Многое поменялось с тех пор. И не суть вопроса, что я до сих пор помню аромат табака Герцеговины Флор, и что стою, с тех и до сих пор, на зеленом сукне, весьма потертом, на столе за котором работал он!(я и далека от политики, моё дело быть всегда под рукой и хранить пепел истории, но скажу вам честно, раньше народ покрепче был, а нынешние обмельчали). Бывали времена, когда меня чистили по много раз на день. Принимать решения-это вам не изюмом на рынке торговать (хотя и там сноровка нужна). Иной с собственными детьми справиться не может, а тут судьба страны в твоих руках. Поесть иногда времени нет. А вот выкурить трубку или сигарету, когда голова пухнет от мыслей: кто?что?почему?зачем?кому верить, а кому нет?правильно ли делаю?что будет, когда...?
Тут уж точно, не до еды. Многих видела я в этом кабинете. Честных и подлецов. Героев и трусов. Умных и глупых. Да что там говорить-это уже история. Жизнь она никого дольше срока не держит, время пришло, привет тебе дружок. Ни чины, ни награды, ни деньги, ничто не властно над временем, только подвластно. И он умер. И кто приходил в этот кабинет и пепел в меня стряхивал, тоже ушли. Но не каждый на страницах этой самой истории остался. Знаю, что ничего нового я вам не рассказала. Вы и без меня много чего знаете, только с разницей, я видела это всё, а вы нет.
Говорить можно, сколько угодно, а вот принять решение и сделать-это не каждому дано.
А вообще, кто я такая, я далека от политики, моё дело быть всегда по рукой и хранить пепел истории.
Сон#7
Время
Приснился мне сон. Странный надо заметить сон. А приснилось мне, что я часы на привокзальной площади. Старенькие такие. На облезлом, крашенном-перекрашенном столбе, с тьмой окурков вокруг. Главное, урна рядом стоит, но ощущение, что ее игнорируют по каким-то причинам. Сколько меня ни чинили, все равно отстаю на десять минут. А десять минут...кому-мгновенье, а кому-вечность. Распоряжаться временем это же какая ответственность! Но что я? Я скорее посредник. Или даже исполнитель. А кто Он, самый главный Часовщик, в чьих руках и прошлое, и настоящее, и будущее, так его никто не видел. Никто не знает, кто Он и как выглядит. И если Он решил, что десять минут отставания ерунда, так тому и быть. Но это, как посмотреть. За мою долгую и интересную жизнь, есть много что вспомнить. Например. Она говорит, пошли, опоздаем. А он, ещё время есть, дай докурю. И пока он докуривает, думая, что у него в запасе целых десять минут, поезд ту-ту, уходит. Скандал. Крики. Я тебе говорила, а ты. А что я? Я же не знал. И с одной стороны он прав, а с другой мог бы и в тамбуре потом покурить. Но ведь так тяжело иногда отказываться от маленьких жизненных радостей. Разве нет?
В итоге, они едут назад домой. У неё истерика, отпуск накрылся. Он ей, один день ничего не решает, завтра поедем. А деньги потеряли, говорит она. Наплюй, говорит он. Конечно, продолжает зудеть она, мы же миллионеры, у нас денег куры не клюют. Он слушал, слушал, затем хлопнул дверью и ушёл к другу. Выпили. Поговорили. У друга заночевал. Жена друга позвонила его жене, чтобы не волновалась. А поезд, на который они опоздали, через шесть часов столкнулся с товарным, пьяный стрелочник не ту стрелку перевёл. Погибли люди. Вот тебе и десять минут.
Или, у тебя важная встреча, решается твоя судьба. Тебе предложили супер-работу. Мечта всей твоей жизни. А Часовщик тебе подляну, пока ты собирался, стрелки часов на десять минут назад перевёл. Ты радостный и уверенный, спокойно идёшь на эту важную для тебя встречу, и ни сном ни духом, что у того, кто эту встречу назначил принцип-опоздал на пять минут, или на пять минут раньше пришёл-расстрел. Что поделаешь, мы все со своими тараканами в башке. Ты опоздал. А другой, которому тоже было назначено, пришёл во время. В последний вагон не каждому суждено запрыгнуть. Кстати, про вагон. Вы только не удивляйтесь, я же часы с привокзальной площади, значит и истории у меня соответствующие. Один чудак в последний вагон едва успел запрыгнуть. Хорошо проводница добрая попалась, дверь открыла. А поезд уже тронулся. Так он через весь состав до первого вагона с сумками пёрся. Семью потами изошёл. В купе заходит, а там она, которая стала смыслом всей жизни. И матерью троих детей. Их детей. Вот и сейчас они в СВ(спальном вагоне) вдвоём едут. Дети подарок им на золотую свадьбу сделали, две недели на море, в отеле, где все включено. А не пусти его проводница, тогда, пятьдесят лет назад, и не встретил бы он свою единственную. Кто знает, как бы их жизни сложились?
Много разных историй, но всего не расскажешь, времени не хватит. А может Часовщик вам их расскажет, когда нибудь, если захочет, а я уже вряд ли. Я ведь только посредник, исполнитель. А исполнитель, даже если он с опозданием на десять минут, должен работать, но мой механизм износился. Моё время прошло...
Сон#8
Чудо
Приснился мне сон. Нескромный такой и очень короткий. Промелькнул под утро уже.
Я 8осьмое чудо Света. Но ведь это просто сон.)
Сон#9
Гитара
Приснился мне сон. Я гитара. Не просто гитара, какой нибудь фабрики музыкальных инструментов, а сделанная на заказ, хорошим мастером, например Владимиром Олейниченко из Харькова. Везут ему дерево из разных уголков мира, а он с помощью трудолюбия, любви и немножко волшебства, превращает эти бесформенные куски дерева в красивые инструменты, на которых потом играют великолепные музыканты. Верхняя дека у меня из кедра, от этого мой голос мягок, таким объясняются в любви и разговаривают с детьми. Нижняя дека и обечайки из палисандра, что делает мой голос объемным и глубоким. Гриф из твёрдого клёна. Ровный и гладкий. Одно удовольствие скользить по нему перебирая струны, а они у меня одни из лучших D’Addario EJ45 Pro-Arte Nylon Normal Tension, звучат уверенно и звонко. Можно сказать, что я идеальна, но отчего же так грустно мне? А грустно потому, что умер Мастер. Грустно от того, что я последнее его творение, в кого вложил он свою душу, свою любовь, всю без остатка. И я благодарна ему, как благодарен любящий ребёнок своему родителю, за его терпеливый труд. И пока живёт музыка, которая слетает с моих плачущих струн, ты будешь жить. Я говорю до свидания, Мастер. Пройдёт время, мы встретимся и ты сыграешь; мы споём с тобой вместе нашу любимую песню...
Сон#10
Скандал
Приснился мне сон. Что я скандал. Причём скандал на ровном месте. Вообще то я не скандальный скандал, но не люблю, когда кричат. Тем более, когда проблема выеденного яйца не стоит. Но скандал, на то и скандал. Он, как шторм среди ясного неба. Когда никто не ждёт. Ни паруса, ни капитан, ни команда. Корабль идёт намеченным маршрутом и строят люди планы на ближайшую гавань. Кто напиться, кто к женщинам, кто напиться и к женщинам, а кто о том, чтобы весточку домой послать, мол жив-здоров, люблю. И никто внимания не обращает на маленькое облачко на горизонте, в виде подковы. А через час ветер усилился и тучки вслед за облачком нагнал. И сразу не до планов. Быть бы живу. Стихия ревет, бушует, ветер сбивает с ног, а накатившая волна смывает. И скольких недосчитается капитан, когда буря стихнет, не известно. И ладно, когда знаешь, ждёшь, готовишься. А когда, ни в стыць, ни в дрыць, тогда не по себе даже бывалому капитану. Так и во сне сегодняшнем. Тишь да гладь, да божья благодать с утра была. Планы на день(скандал, то есть я, в них не входил). Но, вдруг, Она сказала. Он промолчал. Тут бы всему и закончиться, но Она ещё сказала. И ещё чуть-чуть. Он ответил. Грубо ответил. Она заплакала. А мне то, что делать? Мне бы, как скандалу радоваться, а мне не по себе. И за неё, но особенно за него. Вспоминаю сразу четверостишие, много сот лет назад его услышал. А как услышал, понял, если каждый так поступать будет, то и меня не будет. Но...время идёт, а люди не меняются.
„Лишь тот в совете —
солнце, в битвах — лев,
Кто разумом смирять
умеет гнев.“
Саади
Сон#11
Беглец
Приснился мне сон. Я снова в армии. Та же часть. Находится в лесу, недалеко от Чернигова. Войска ПВО. Та же казарма. Четырёхэтажное здание выкрашенное в желтый цвет. Мой первый дивизион занимает первый этаж. Прапорщик, кричит, строит меня, а я то знаю, спорить с прапором себе дороже, служил уже, стою молча, слушаю. И вдруг сигнал тревоги. Мигает красная лампа при входе и на стене, рядом с тумбой дневального.
-Личный состав, получить оружие! Строиться на плацу! - орет дежурный по части. Все бегут к оружейной комнате, получают автоматы и выбегают из казармы. Автоматы АК-74, калибр 7,62. Получаю и я. Плац сразу, как выходишь из казармы. Удобно. Далеко бежать не надо. Да и часть небольшая, всё рядом. Бригада: четыре дивизиона, рембат, службы обеспечения, автопарк, построена на плацу. Выходит комбриг и сообщает, что нас бросают на поиски беглецов. Из тюрьмы сбежали три уголовника. Убили часового и захватили оружие (наверное сериалов насмотрелся). А я стою и думаю, мы же не внутренние войска, кто отвечает за эту бодягу, мы ПВО, какого хрена нас дернули? Комбриг невысокого роста полковник, подтянутый, резкий, как на шарнирах, продолжает инструктаж, мол нас отправляют в помощь мвдэшникам, для поимки беглецов. Нормальный ход. Команда по машинам. Загружаемся. Трясёмся по грунтовой раздолбанной дароге, автоматы зажаты между колен. Ехали долго, а во сне секунда. Выгружаемся на краю леса. Становимся цепью, интервал десять метров. Команда пристегнуть штык-ножи, марш!
Солдаты идут, дурачатся. А что с них взять, дети ещё. А мне не до шуток. Мне уже, слава Богу, за пятьдесят. Но я тоже иду цепью, как восемнадцати-девятнадцатилетние.
По каким-то причинам, я ухожу в сторону от всех и теряюсь. Лезу через поваленные деревья, цепляюсь за коряги и ветки, пот заливает глаза, веки пекут от соли. Вдруг замечаю справа от себя какое-то движение. Прячусь за дерево. Сдерживаю дыхание. Мимо проходит один из беглецов, в руках у него автомат. Чтобы не испугать его, почти шёпотом говорю: -Стой, руки вверх.
Он останавливается, но рук не поднимает. Медленно поворачивается в мою сторону и поднимает автомат. Худой. Острые скулы. Глаза-щёлки, желтые. Вылитый волк. Смотрим друг на друга, с автоматами наперевес. Вообщем, всё, как в кино. Он уговаривает меня, я говорю, что лучше сдаться, он, что терять ему нечего, я, что мы не договоримся. Если бы мне было восемнадцать...а к пятидесяти столько злости накопилось, что страх, который много раз спасал от разных глкпостей в восемнадцать, притупился. Какое-то равнодушие внутри, выстрелит он или нет. Да и к смерти по другому отношение стало. В восемнадцать много чего делалось без раздумий, на эмоциях-делай, а потом разберёмся. Но сейчас все обдуманно, осознанно. И если придётся стрелять, хотя никогда в людей не стрелял, ни во сне, ни на яву, выстрелю. Накопилось. Он прыгнул в сторону, я дал очередью, выстрелы слились, мой правый бок обожгло. Вдогонку дал ещё одну очередь. Дальше провал. Открываю глаза, надо мной стоит офицер.
-Как чувствуешь себя? - спрашивает он.
-Нормально, - отвечаю я. Пытаюсь подняться. Мне помогают другие солдаты. Гимнастерка на правом боку потемнела от крови.
-Я в него попал?
-В кого ты стреля? - спрашивает офицер.
-В беглеца.
Возникает пауза. Осматриваюсь. Замечаю в стороне мертвую тушу волка, с красными цветами прострелов.
Чувствую резкую боль в правом боку. Прижимаю ладонь, сквозь пальцы течёт кровь. Падаю теряя сознание. Последняя мысль, кто же тогда стрелял в меня...?
Сон#12
Водитель ритуальных услуг Шапиро
Приснился мне сон. Я водитель машины ритуальных услуг. Работаю семь дней в неделю по десять часов. Пасажиры мои в основном люди тихие, чего не скажешь про жизнь. Что живу я на Брайтоне, что фамилия моя Шапиро, что живу я в квартире, в которой постоянно пахнет жаренным луком и рыбой, в которой никогда не выключается телевизор с русско-украинскими каналами, с тещей, тестем, сестрой жены, зятем и их детьми, двумя кошками без имени, просто кошка рыжая и кошка черно-белая, одним шнауцером по кличке Яша, и одним говорящим попугаем, которого зовут Аркаша. Рот у Аркаши (то есть клюв) не закрывается, как и у моей тёщи Тубы Израилевны, дородной женщины, которая любит говорить с телевизором, учить уму-разуму мужа, моего тестя, щуплого, как подросток, тихого, православного мужичка Ивана Савельича (что поделать, ведь браки заключаются на небесах), а так же давать советы президенту Трампу и президенту Путину, как управлять страной, и хаить всю еврейскую диаспору живущую на Брайтон-Бич, и все это-одновременно.
Поэтому, когда меня спрашивают, как ты работаешь, с покойниками, я отвечаю, на работе я отдыхаю.
Сон#13
Гроза
Приснился мне сон. А приснилось мне, что я гроза. С ума сошёл, скажут некоторые. Может быть, может быть...но это так.
Я замечал за собой, что сны бывают необычными, когда плотно откушаешь на ночь. А тут, никакой трапезы перед сном, так, некрепкий чай с лимоном и половиной чайной ложки сахара. Начал смотреть фильм, но желание быстро пропало, взял книгу, Гаршин «Красный цветок». Точно, там же история про душевнобольного, может это и стало причиной моего сна? Вполне возможно.
Сниться мне, что я атмосферное явление, рождённое в кучево-дождевых облаках. Пригнал их бродяга ветер со стороны океана. И внутри этих облаков, с легким потрескиванием, рождались мощные электрические разряды. Они переплетались, как змеи, собирались в клубок, перекатывались внутри густой темно-серой массы облаков, выпуская свои электрические жала-молнии, сначала робко, будто примериваясь, словно, кто-то их сдерживал сильной рукой, как рвущихся на вольный простор, только что обузданных диких коней. Всё это сопровождалось робким громом, так гремят сухие грецкие орехи, когда их пересыпают из одного мешка в другой. Небо, как огромная ватная подушка пропитанная влагой и облачённая в грубую наволочку из серой мешковины. Но стоит ее прижать, и из неё начинает капать. Сначала чуть-чуть, но потом сильнее и сильнее, и наконец, разорвав подгнившие швы, сплошная стена воды ниспадает на землю. За ней, вырываются молнии догоняемые оглушительными раскатами грома. Кроны деревьев гнутся на ветру. Трещат ветки. Сорванные листья падают на землю, и тут же смываются потоками воды, застревая в решетках сливных ям. И молнии молнии молнии. И гром гром гром. Всемирный потоп.
А вон идёт чудак-человек. Он частенько ходит по этому маршруту. В ушах у него наушники. Он слушает книгу Андрея Геласимова «Роза ветров». Но, разверзшиеся хляби небесные, заставляют его идти быстрее, и вот, он уже бежит. Теперь мысли его не заняты книгой, он хочет быстрее попасть домой. Сворачивает с маршрута, в надежде сократить путь. В итоге теряется среди извилистых улиц. Очки запотели и ему плохо видно. Пот, смешавшись с дождём, заливает ему глаза. Он останавливается, чтобы отдышаться и, через некоторое время, продолжает бежать наугад. Я наблюдаю за ним и вижу, как несколько раз он пробегает нужную улицу, возвращается, снимает очки, протирает их мокрой футболкой, разглядывает таблички с названиями улиц, пытается сообразить, куда идти дальше, в итоге находит знакомую, и по ней выходит на ту, которая ведёт к дому. Два раза молния почти настигла его, но я помешал, отвёл их в сторону, не знаю почему, наверное мне понравился этот, до нитки промокший, подгоняемый молниями и раскатами грома, чудак-человек, громобежец.
*Громобежец-человек бегущий под раскатами грома.
Сон#14
Кузнечик
Приснился мне сон. Я кузнечик. Я маленькая циркулярная пила. Хотя считают, что я пиликаю на скрипке. Или ещё чего лучше, говорят-послушай, как кузнечик стрекочет. Кто придумал это слово-стрекочет? За это, я готов стрекотать у него над ухом всю жизнь, непереставая, пока он не сойдёт с ума. Это не про меня. Это про других кузнечиков. Они, или романтики, или идиоты. Я-маленькая циркулярная пила. Моя песня-Визг. Крик. Точно сухая доска касается бешенно вращающихся, слившихся в единый, размытый, как мираж круг, зубьев. Звук идёт по нарастающей. Сначала тихонько. Достигает своей верхней звуковой ноты к середине доски. И затем идёт на спад. дзззззиииииИиииииинннннь. дзззззиииииИиииииинннннь. дзззззиииииИиииииинннннь.
Такова моя песня. Песня солнцу, жаркому июльскому дню. Так что, ложитесь поудобнее в тени, под навесом, где нибудь недалеко от озера, чтобы сквозь расплавленный зноем воздух дня, нет-нет, да почувствовать его свежесть. Закрывайте глаза, и мечтайте в полудрёме о хорошем, слушая мою песню-визг-крик, гимн уходящему Лету.
Сон#15
Панцирная сетка
Приснился мне сон. Я панцирная сетка от кровати. Меня вынесли и притулили к зелёной мусорке. Ночью шёл дождь. Я промокла. Но утром была суббота. Выходной. А мусор по выходным не вывозят. И уже во второй половине дня я стала батутом. Девочки боялись прыгать на мне, поэтому только раскачивались. А пацаны-летали. Сначала просто вверх к небу, а потом меня поставили под деревом и они стали летать, кто выше. Выше всех взлетел Валька-Вертолёт. Один раз он попытался крутить солнышко на турнике, оторвался и улетел в кусты головой. Вылез из кустов, за голову держится качается и говорит: -Ребя, у меня вертолёты. После этого он стал Вертолетом. А сейчас он улетел высоко, но приземлился не на меня, а на асфальт. Приехала скорая и увезла его со сломанной ногой, теперь Валька будет хромой вертолёт. А из девочек выше всех прыгнула Лена-Живчик. У неё три старших брата, и ей приходится выживать, поэтому она-Живчик. Да и не боится ничего, если что, огребешь от братьев. Она с пацанами и в войну, и в футбол, и в пекаря, и хоть на край света. С девчонками скучно, говорит она.
А как стемнело, развели костёр. Шкаф старый кто-то вынес, его быстро оприходовали и начали жечь. Так меня рядом с костром поставили и через огонь прыгали. Слава панцирным богам никто не сгорел. Выходные на мне прыгали, растянули до земли. Бросили в траве. Слесарь, дядя Паша утром проходил, увидел, сначала думал у себя в каптёрке пристроить, но после прыжков в космос и через огонь, стала я никуда не годной. Он меня опять к мусорке притулил. Приехал мусоровоз и забрал меня вместе с остальным мусором.
Сон#16
Новый Год
Приснился мне сон. Приснилось мне, что я-это я. На этот раз ничего особенного, но...
Я в полутемном автобусе. Или в троллейбусе. Но точно не в трамвае. Народа-битком. Но, скорее всего-это всё таки автобус. Время около десяти вечера. 31 декабря. Люди торопятся попасть домой до Нового года. Кто-то едет в гости. На задней площадке группа молодых людей. Им весело. Они громко общаются и смеются. Оглянулся, у всех настроение предпраздничное. Улыбки на лицах. Рядом со мной, где я стою, ухватившись за поручень, ближе к проходу, сидит девушка, лет восемнадцати, в коротеньком полушубке, из-под которого выглядывают едва прикрытые чёрной юбкой коленки, в чулках телесного цвета. В руках Киевский торт. На голове белая вязаная шапочка. Она смущаясь натягивает юбку, стараясь прикрыть колени. Встречаемся с ней взглядом. Я улыбаюсь. Даже в полутемном салоне видно как она покраснела. Чтобы не смущать её, отвожу взгляд. Рядом с ней, возле окна, мужчина неопределенного возраста. Он спит. Шапка съехала на лицо, поэтому и нельзя определить возраст. Похоже, что он уже начал отмечать Новый год. На работе, а может просто с друзьями размялись. Ему хорошо. Интересно, что ему снится? Но скорее всего ничего. В такие моменты сон крепок, без видений. Надо его растолкать. В противном случае у него все шансы встретить НГ в автобусе. Замечаю на себе взгляд девушки. Я киваю в сторону мужичка. Она поворачивается. Мы видим, как болтается в тряске его голова, и заговорщически улыбаемся.
-Как Вас зовут? - спрашиваю я девушку.
-Катя, - отвечает она. Она уже почти не смущается. Разве самую малость.
-Едете в гости отмечать НГ?
-С чего Вы взяли?
-Торт, - говорю я.
Девушка смотрит на коробку. Кажется, что она совсем про неё забыла. Она улыбается, видно вспомнила что-то. Или кого-то.
-Да. Еду к подруге. Родители уехали на дачу и оставили в нашем распоряжении двухкомнатную квартиру.
Наивная и совсем невинная девочка. Открывается первому встречному. Так искренне. Мыслями переношусь в свои восемнадцать. Мы встречали НГ большой компанией. Я познакомился с очаровательной девушкой, вылетело из головы ее имя, как выяснилось позже, она училась в десятом классе и занималась художественной гимнастикой. Уединившись в одной из комнат большой коммунальной квартиры, мы целовались с ней и еле сдерживались, чтобы не натворить глупостей. И всё таки мы их натворили. Это было головокружительно. Какое-то время я с ней даже встречался. Но потом она уехала, то ли на сборы, то ли на соревнования, и мы расстались. А весной меня забрали в армию. Какое это замечательное время, когда тебе восемнадцать лет.
-С наступающим, - сказал я девушке. -Подружке привет.
Она встала, следующая была ее остановка. Скрипнув тормозами автобус резко остановился. От толчка проснулся мужчина без возраста. Быстро повертел головой, дунул на замершее окно.
-Это какая остановка? - спросил он у всех сразу, и не дождавшись ответа вскочил и стал пробираться вслед за девушкой Катей. Двери отворились впуская морозный воздух. Громко смеясь первыми из автобуса вышла группа весёлой молодёжи. За ними вышла Катя. Обернулась. Помахала рукой.
-Вас тоже с наступающим!
И исчезла в клубах морозного пара. Мужчина замешкался в дверях, он до конца ещё не понял, стоит ему выходить или нет, но все таки вышел, и пропал в ночи вслед за девушкой и молодёжью. А в автобус вошла бабулечка с небольшой, но очень пахучей елкой. Гидравлика свистнула и двери закрылись. И я словно провалился вместе с автобусом в какую-то бездну. Свет погас. Где-то в отдалении я слышал голоса только что вышедших молодых людей. Промелькнуло улыбающееся лицо Кати. Ее коленки. Мужчина, вместо лица у него была кроличья шапка на которой шевелились мохнатые губы. Они спросили меня: -Это какая остановка?
Бабулька с елкой обернулась и холодок пробежал у меня по спине. Из-под платка на меня смотрел белый оскалившийся череп. Густо запахло хвоей, все закрутилось, завертелось, как в сказке про Снежную Королёву, меня подхватила и понесла куда-то ледяная позёмка. бой курантов. армия. Горбачёв. ГКЧП. развал Союза. перелёт над Атлантикой.
Нью-Йорк.
2021 год.