.
Насухо
Вытертые глаза
Замершим горизонтом.
Солнце стоит нигде.
Дымка, звенящий полдень.
Ни деревца, ни всадника.
Степь.
Здесь и век незаметен,
И день бесконечен, как всё.
Ничто.
Область внимания, обратившегося вовнутрь,
В никуда, где звучит доселе
Тонкой струйкой текущая песнь кузнечиков,
Время.
Лёгкое движение высоких трав,
Словно прошёл где-то рядом
Некто высокий
И шевельнулось
Малое, растущее посреди
Молчания, ожидания, тишины и взгляда,
Словно ночь расцвела слезами.
Ковыльные метёлки легки,
Как призвук, придыханье, природа.
Что рождается,
Медленное, как непрерывный поток,
Здесь, где ни швов, ни границ, ни края –
Только этот неведомый горизонт,
На котором вода хранит свои песни?
Журчанье вечерних часов.
Меркнет сиянье.
Оранжевое тепло на всём,
Все лица озарены.
Тише, ещё немного.
И вот уже воздух прохладен и синь,
Глубок, как недвижные мысли
Ни о чём, обо всём, о мире,
Который известен лишь тем, что он – мир.
А более и не нужно.
Мир.
Где проходит слово.
Сентябрь 2019.