Как ты просила не материться,
поклялся больше не говорить.
Во сне приходят родные лица,
и разрывается всё внутри
от этой дикой вселенской боли.
Мы всё просрали. Сморгни. Прости.
Твои избыточные "доколе";
моё обвисшие на кости,
не мясо - кожа. Прошу не злиться,
ругаться можно лишь для своих.
Во сне приходят родные лица,
я и без сна вижу только их.
Я и без сна продолжаю помнить.
Ругаюсь; это снимает стресс.
Часы в какой-то чужой часовне,
и крест на шее - совсем не крест.
Реальность сходится на молитве,
но я не верю совсем. Прости.
Я монолитно, как будто слитный,
про это снова кропаю стих.
И все ругательства из ситкомов,
и все абстракции из ума.
Пусть всё закончится по-другому
"висит над озером вновь туман".