Вот уже сколько лет пролетело...
Каждый за два считаться бы мог!
Вспоминаю Володю Высоцкого...
Удивительный был он поэт!
Слышу песни его в новом звуке,
Песни все гениальные!..
Но печалит хриплый голос его -
Он бы мог ведь ещё пожить тоже.
Нет, не смог он с таким талантом,
Как под танки с гранатами...
Слышу в слове его звучали -
Рифмы с акцентами разными!..
Вот и "В сон мне"- огни жёлтые,
Так поёт, как в последний раз!
Что он чувствовал на том балконе?
Когда связанным всё лежал?..
Как простить предательство друга?
Может в этом и был приговор,да?..
И не выдержал организм тупость -
И предательство не простил - умер.
"Очи чёрные"-слушаю,глаза мокрые,
Потому что его чувствую...
Потому,что вижу Высоцкого...
Весь талант его здесь и сейчас -
В моих мокрых глазах!..
(Ю.И.И. - 24.08.21 г)
ПАМЯТЬ
не спетое
Он умирал, распятый на кресте!
Верёвкой перетянутое горло,
и руки кем-то связаные ловко...
Но рядом оказалися не те...
Но рядом оказалось все не так.
Кругом застой, а впереди бардак.
И врач, храпящий где-то за стеной,
надсадный не услышал его вой!
И стадион набитый до отказа,
на хрип его откликнулся не сразу.
И улицы Москвы пустыми стали,
и не нужны награды и медали.
Что ж, убивать своих, - не привыкать!
Мы это тебе можем доказать.
Палач найдётся, их у нас с лихвой.
Молися богу, что ещё живой!
Петр Зинов 01.09.2021 09:55