...Родился среди летней жизни, и золотистой пыльцы, и ярких солнц – цветов. И родившись, ни о чём не думал, и был жив, и счастлив, и впитывал жизнь всеми атомами тела, всеми струнами души. И жизнь обняла своим дыханием. И восторгся ею без мыслей, и питался ею, и каждая секунда бытия оседала в душе золотою каплей, чистейшей и не нуждающейся ни в какой маске. И бегал, ходил, и видел мир, и дышал им, и чувствовал им, и мыслил им, и ничего не нужно было. И гладь озёр, и песни леса, и изумрудные стебли травы отражались в душе бурлящим мыслей океаном.
Но зелень пожухла и обратилась в невесомый прах, и небо потускнело, и всё окаменело и наполнилось болью, и страданием, и безысходной скукой. И листья в храмах крон дерев облачились в царственный саван и укрыли ковром слабеющую жизнь. И пришёл в лес, и согрел листву теплотой дыхания, и поведал ей свою грусть и печаль. И листья родили Лису, и её тёплый хвост растопил тоску, и она летала по чаще, и резвилась, и играла. И бегал за ней, гладил, чистил шерсть, холил и лелеял, и дружил с ней, и радовался, что есть друг. И было о ком думать. Но душа огрубела, и мысли проснулись в ней, и не стало блаженного покоя. Но Лиса помогала верить. Друг был рядом, и дождь не мог растворить жизнь, и Осень ласково глядела серыми глазами.
И пошёл однажды снег. И вошёл в лес, и не нашёл Лисы. И тысячи ножей вонзились в сердце, и побрёл сквозь пелену мрака и белый холод. И стало плохо, пусто в душе и в мире, и не стало цели, которая отныне была нужна.
И создал Снеговика, и тот успокоил. И Зима стала доброй и одиночество исчезло. И носились вместе по полю, лесу и миру, и было хорошо. И Снеговик был добр, красив и словоохотлив, и восхищение пришло в душу, и захотелось полетать. Но однажды Снеговика не стало, а осталась лужа. И лужа та превратилась в океан из слёз.
И бродил, ходил в серой мгле, и душе было плохо, и мрак объял её. И не было друга. А потом зазвенела капель, и снежные оковы пали, и на ветках яблонь родились биллионы крохотных фей. И из этого воздуха, из светлой капели, из хрустальных капель воды и пробудившейся жизни создал Мечту. И она опустилась, и пал перед ней на колени, и она подняла над Грешным, и окунулся в ясное, цвета вечности, небо, и показалось, что коснулся самым кончиком души Космоса.
А потом упал, и увидел, что феи давно опали с яблонь, и обратились в ничто, и Мечты нет. Больно. Долго плакал, и умер. Но прежде чем умереть, родил потомка. И всё повторилось.
И ещё, и ещё раз.
Вечно.
А может, и нет.
Весна 2015