время уходит в черную дыру прошлого,
когда стена меж «тем» и «этим» истончается,
появляются странные утечки…
и встает вопрос выбора.
в такие минуты можно увидеть,
как вселенная накренилась,
а тьма поставила свою метку по стандартам небесного идиотизма.
сквозь пальцы просыпался прах,
словно пески времени.
и стены понеслись навстречу,
одетые в дым,
как внезапный конец долгого падения.
просто закрой глаза : мир поехал в сторону.
Я ... - пиранья, вгрызаюсь во все,
что движется и рву на части,
пока движение не умрет.
я... – женщина Бизон, в моем иглу тепло,
я слышу крики тюленей.
я... - Шарлотта Корде*, утром меня повесят.
я... - ничто,
может быть, - листок, подхваченный водоворотом,
перышко на ветру.
мы – главные элементы в жизни друг друга...
мы сплелись, как змеи.
без них я в абсолютном нуле,
при минус триста градусов,
там, где протоны останавливают свой бег.
благословенны безмолвие и темнота,
я даже сейчас слышу рев зверя,
запертого под Колизеем в подвале с каменными стенами.
ты в одиночестве на холодном полночном ветру,
думаешь о неискоренимости зла.
что мы знаем о нём?
почему это должно оставаться запретным знанием?
жрицы Весты,
теряя с тайным любовником свою девственность,
точно знают, что их выследят
и заживо замуруют…
но страх не останавливает.
страх чего?
грозовых раскатов разоблачения?
ливневых потоков гнева за любовь?
тёмного омута кары за заговор ?
тины ревности из-за посещений кварталов любви?
я... весталка храма Древнего Рима,
богиня Веста - моя мать.
и всё началось за два дня до библейского потопа.
мы впитываем мудрость из воздуха,
время шепчет нам на ухо откровения.
это в моей природе
биться со всякой силой и либо победить ее,
либо быть увлечённой и связанной ею.
вижу поток времени и себя как белую щепку в нем.
шок, боль, музыка, жажда жизни –
все, что будет волновать сны до самой смерти
все искрилось как лед в водопаде,
превратившись в сверкающие хрустальные шары,
резонируя с непонятной силой и странными звуками.
и если по сюжету вы поняли,
что забрели куда-то,где еще не бывали,
но все еще живы,
вам захочется узнать,
как долго можно идти по дороге,
оставаясь живым.
когда цивилизация
с зажмуренными глазами, пошатываясь,
бредет по пути,
усыпанному кожурой от бананов,
мы ищем ответ на глобальный вопрос:
кто такие мы и откуда это всё в нас?
вечный поиск чего-то далекого,
ускользающего,
недоступного в ином мире,
в иных, истекших временах.
чья то память охотится.
чья то пасётся.
чья то сидит в засаде.
она не плетёт паучьих сетей.
ее паутина – весь мир.
она не роет ям-ловушек.
если ты здесь, значит
ты провалился в ту самую яму.
она спокойно ждёт тебя
в месте самом темном и смутном,
самом последнем из всех,
где ты стал бы искать.
спрятаться от неё, убежать невозможно.
она терпелива
она ест только то,
что готово стать пищей.
то - память.
твоя?
оглянись.
им не постичь язычество наше....
P.S. театр одного актера. монолог.
*Мари Анна Шарлотта Корде д’Армон — дворянка, убийца Жана Поля Марата, казнённая якобинцами.