*
Ветер беснуется, оттого что не может пожать жёлтую ладошку клёна.
Та, словно гордясь своим первенством, машет нам среди густых ещё аплодисментов августа.
А во дворе частного домика второй день пилят дрова.
*
Лужица посреди дороги мелеет и мелеет с каждой проезжающей машиной.
– Тебя хватит на десять шин, – сообщает облако, – но они задерживаются, и ты – моё маленькое зеркальце – дыши!..
*
Лупа, освещённая лампой, тянется лампасами света вниз, к ковровой дорожке.
И плотный ворс тут же "подрастает" и набивается в лупу. Вытесненные таким образом выпуклые обрывки фраз возвращаются мелкими буковками на пожелтевшую газету – прошлогодние новости становятся неактуальными и умолкают…
*
Медальон далеко от меня. Я не могу до него дотянуться, поскольку сплю.
Девочки бегут по лужайке, смеются, с их ног спадают сандалики и летят в стороны.
Я удивляюсь, но это же сон, а в нём всё возможно. И весело мне. Усилием воли протягиваю руку и ощущаю гладкую поверхность медальона. Цепочка соскальзывает с моей ладони. Я подхватываю её на лету и вижу бабочек, отсвет их крыльев, играющий на серебре. Миг – и цепочка на моей шее. И смех в медальоне.
Ведь это сон – а в нём всё возможно.
*
– Лютики я люблю! – лепечет она. – Они как тюбики, заправленные солнцем и дождём. И тюбетейки бликов им к лицу.
– На стебельках их слышней топот бабочек... – соглашается он, любуясь солнечной пыльцою её слов.
И утро, такое на первый взгляд привычное, читает свежую страницу интимной книги.
*
Плечи в плену платка. Стрижкой играет ветер. Платиновая нить заката натянута туго – звенит и зовёт.
Прочь от сумрака вздохов – в неоглядную даль! Может быть, кто-то за горизонтом думает о тебе?
Зажёг звёздный фонарик и ждёт встречи с тобою…
*
Маленькие русские элегии пришли сегодня утром под наше окно:
– Вставайте! Собирайте остатки лета в снопы стихов. Заготавливайте на долгую зиму ароматы и звуки, цветочные вздохи, копии отпечатков быстрокрылых стрекоз в тёплом воздухе, и на глади пруда – водомерок…
*