Жалкие и беспомощные. Мы дети с протянутой к небесам, пустой жестянкой. Наши потрескавшиеся от жажды души считают часы и дни до пролития великого дождя. Дни превращаются в года. Года в жизни. Жизни в историю, а беспощадная засуха продолжается.
Машинально смазывая надеждой ржавые шестерёнки в груди, мы искренне верим в то, что судьба обязана распластать на наших лицах улыбку счастья. Но не она наша мать, а прощать за несуществование мы не умеем.
И казалось бы, что всё уже давно потеряно. Жизнь прожита. Мы познали всё, что можно познать. Следующий шаг придётся делать стоя лицом к обрыву, ибо панацеи не существует. Но всё банально и красиво. Стоит всего открыть глаза... Всё, чего мы так ждали от этого мира, прямо перед ними. Безусловная любовь природы. Вечная её безмятежность. Хрустящий, как острое стекло солнечный луч. Прикосновение ветра к волосам, или мягкая трава под ногами. Этой искренности и наготы нет нигде за её пределами, и тот, кто закрывает на неё глаза, жалуясь на тьму, не достоин света..