С гор струится свежий воздух.
Время попусту не трать.
Рифмы падают, как звёзды
ночью, прямиком в тетрадь.
У окна душе привольно,
Пушкина открытый том.
Зря, гуторят, взяли Смольный
моряки в семнадцатом.
Я в политику не лезу
и чрезмерно я не пью,
я люблю мою поэзу –
платит мне взаимностью.
Ухожу от слов громоздких,
тормозят. А перед сном
мой дымок от папироски
повисает над окном.
А в другом окне напротив,
стан девичий и, не вру,
что-то шепчет милый ротик,
только слов не разберу.
Гляну в стих душевный, свежий,
он от сердца и ума,
в нём красоты побережий
Ялты и она сама.
Свежий воздух с гор струится,
кипарисов стройных стать;
почему-то мне не спится,
Муза не пускает спать.
Вот строфу ещё окончу,
не смолчу, как ни проси,
что луна, как жаркий пончик,
появилась в небеси.
А при ней бледнеют звёзды,
гасят свет на этаже,
я ложусь довольно поздно
с тихой радостью в душе…
22-08-2021