Ты будешь скучать по мне. Завтра.
Когда сентябрь покрасит сад в рыжий.
Когда поймёшь – уже не вернусь – правда.
Тогда рванешь босиком по питерским крышам.
Искать следы, свет и тень, и, наверное, запах.
Тени все исчезают в полдень, на запястьях другие ноты.
Ещё вчера дождь в стекло тебе нацарапал
Мои частОты.
Мои высОты.
Зря. Зря. У тебя по-прежнему нет крыльев.
И ты не слышишь музыку дождя и моего ветра.
Как метеоцентр вещаешь: дождь вылил
Не увертюру, холодной воды, милли-метры…