На тропах памяти темно и неуютно,
за каждым поворотом ждёт подвох.
А от того, в чем был уверен абсолютно,
бежишь, не чуя под собою ног.
Пропали в дебрях времена и даты,
знакомых лиц забыты имена.
Все тише речь, порой совсем невнятна,
и режут слух чужие голоса.
И сон уже не просто сон, а сновиденье,
сам черт не разберёт в нем ничего.
Проснувшись поутру другим в своей постели,
на мир другой бросаешь взгляд в окно.
А мир глядит в ответ зелёными глазами,
заботой наполняя день пустой,
Всегда спокойными, привычными словами
ведёт беседу, исцеляя боль.