"Не отворачиваясь от шёпота жизни никогда..."
Да хоть отворачивайся, свернув нос, хоть не отворачивайся и держи нос по ветру, как Бобик, внюхиваясь чуткими ноздрями, хоть вообще потеряй нюх, а всё будет так, как будет... И ничего не изменить, ничегошеньки!
Ты можешь смеяться, подчинившись общему психозу, надрывая животик и тебе будет казаться, что, и в самом деле, весело, и беззаботно , и так прикольно, и остановиться нет возможности...
Но всему приходит конец!
Смех кончается, а с ним и весёлость. И вот ты уже бредёшь по пыльной улице после весёлого общения, а дома тебя ждёт унылый вечер, телевизор, бубнящий одно и то же изо дня в день, одиночество-тоскливое, и нудное, и мысли, мысли, мысли...
И горе...То горе, которое ты, как ни крепись, как ни уговаривай себя, как ни вдалбливай в свою пустую голову, что думать бесполезно и даже вредно, но ничего не помогает...
Ты возвращаешься в тот страшный день и он не там далеко, а совсем рядом- вот он, как вчера, как минуту назад...
Он и не уходил, он с тобой, он внутри тебя, он- это ты...
Ты уже вся окутана этим воспоминанием и ощущением твоего только горя потому, что как не описывай, как не объясняй кому-то, но никто не поймёт, поскольку горе у всех разное...Это счастье у всех одно...
И всё становится бессмысленным, мелким, а то и вовсе никаким. Всё, абсолютно всё!
И суета эта с беготнёй, дела какие-то тупые, заботы какие-то никчёмные, праздники надуманно весёлые, пустые разговоры о вечном и бесконечном, о боге, которого никто никогда не видел, но все верят...
Какие-то дурацкие попытки что-то понять, осознать, просветлиться, отыскать какие-то зёрна истины, посадить их в горшок, и ждать, что вырастит... Да ничего не вырастит, ничегошеньки!
Всё это попытка лишь убежать от неизбежного и непостижимого, отдалить конец, всеми силами, цепляясь за эту жизнь.
А зачем? Действительно, зачем отдалять то, что всё равно наступит?
Но так хочется, чтоб попозже, не сейчас...
А зачем? Какой толк, а? Раньше, позже... Но и осознав это, ты опять начинаешь придумывать, и мечтать уже о том, как очутишься ТАМ...
И воображение начинает рисовать картины красочного ТАМ...
Оно такое-воображение, щедрое на краски.
Что ты собираешься там увидеть? И есть ли это ТАМ? То, что есть Здесь, некоторые называют иллюзией, картинкой, облаками плывущими по небу и постоянно изменяющимися...
Может быть и так, но эту иллюзию мы, хотя бы, ощущаем, а Там, что будет там? Да кому это известно?
Большинство называют жизнь Чудом, а в чём оно это чудо? В рассветах и закатах? В пении птиц и жужжании пчёлок? В рождении потомства?
Так чудо это для всех ограниченно , недолговечно, как и то, что мы производим на свет...
Да, Счастье.., но и оно умирает- это Счастье, и даже случается, что вперёд тебя, и тогда это уже не Счастье, а сплошное горькое горе, твой крест, под тяжестью которого ты начинаешь влачить своё жалкое, по сути, ненужное уже самой себе, существование, постоянно возвращаясь мыслями в тот чёрный день...
И не понимаешь, и беспрестанно задаёшь вопросы: как, за что, почему? В такие минуты хочется разбить голову о стену от ощущения вины и беспомощности, от того, что ты Ничто в сравнении с Высшим, что ты козявка, которую можно раздавить, и не заметить, что Ты Здесь НИЧЕГО не решаешь, а просто исполняешь роль никчёмной марионетки в чьих-то руках, и тебя дёргают пока не порвутся верёвочки.
Так в чём смысл? В который раз я задаю себе этот вопрос и не нахожу ответа...
На фига эта жизненная карусель, которая кружит в одном направлении, придавая ускорение с каждым прожитым мигом, а потом эта карусель не останавливаясь, сбрасывает тебя и ты летишь в тартарары, в Неизвестность, и Небытие...так ничего не поняв и не осознав...
А смысл? А никакого...
P.S. Мы просто деревья, мы просто листья, мы просто тлен, мы просто ничто...
@ Наталья Анищенко август 2021