На черных, белых плахах клавиш,
Мир пепла, цветных и жирных пятен.
Уже не ноты на пюпитр ставишь,
Звук локтей опертых неприятен.
Он фальшивым эхом в лак стекает,
Рисуя сеть – морщинки новых трещин.
Мелодия от скрипа звук рождает,
В тлен, до пустыря путь не спешен.
В избытке страха и разного навоза,
Лезешь по колено и тычут пальцем те кто,
Аккуратно, мило и без передоза,
Качество другое, а не голым в пекло.
Бывает, что безумство смыслом наполняет,
А умный, может быть, расчет безмозглым.
Но не шаги, а время развязку приближает.
Оно и другом, и лжецом быть может виртуозным.
Не безразлично лишь одно! Рядом кто шагает?
Рука в руке или ищешь тени по следам.
И не важно сколько песен и историй знает.
Не сбежит!!?? А там, хоть пусть читает по слогам!
17.08.2021