Вот мой коммунизм!

               
                Всё смешалось... нет, не в доме Облонских. Всё смешалось на планете Земля. Европу да и весь Мир сегодня не узнать!  Пандемия. Наводнения. Пожары. Ураганы. Землетрясения. Талибан. Гейпарады. Нацики, война в ридной Украйине. Русофобия лютая.

                Сегодня летний понедельник.  Приятельнице пообещала поливать цветочки пока она две недели в Стокгольме у доченьки и внуков. Наблюдаю за разноцветным человеко-муравейником, пришедшим за холявной едой, с подоконника её  первого этажа. Вааау! Фестиваль дружбы народов! Весь интернационал с доставкой на дом в Германию! Лопочут, гогочут, орут, размахивают руками.  Все в масках, но на подбородках, хотя дежурный-гей наглядно показывает: в одной руке – щиток с нарисованной маской, другой рукой, как-бы, режет собственное горло и кричит: "Секир башка!", что означает большой штраф. В последнее время я в какой-то непонятке от окружающей действительности. Затолерантнились – так их перетак! А ещё нас, "полудиких варваров", неустанно учат, как на свете жить. Вавилонский бордель. Но назад пути нету. Неужели правда, что чисто-белых на планете всего лишь восемь процентов осталось?

                Привлекает группа хохочущих молодушек своими платьями оранжево-жёлто-красных и васильково-зелёно-яблочных расцветок. По моде очень широких, с оборками в пять рядов, начиная с плечевого пояса. Длина разная. От мини до макси. Сверкают серьгами, кулонами, браслетами, глазищами. Все с детками, естественно: подвешенными к груди, в рюкзаках на спинах, в колясочках. Окружили далеко не ягодного возраста весёлую толстуху, крашеную брюнетку, не со всеми передними зубами в наличии.  То ли на сербском, то ли на болгарском бодрит рассказом публику.

                Прислушиваюсь, условный рефлекс с годами выработался. Отчётливо доносятся слова: Украина. Дура. Любовница. Президент. И опять всеобщий хохот.
— Это на каком же языке вы разговариваете, – спрашиваю по-немецки, перевешиваясь с подоконника, – на сербском или болгарском?
— На чисто русском, – отвечает гордо толстуха, поставив руки на место, где обычно талия, – представьте себе!
— Да, неужели?
— А что, не нравится? – брюнетка принимает ещё более воинственный вид, – Это же самый красивый и богатый язык в мире!
— Подтверждаю. Поговорим на нём?
— Признаюсь честно, я его подзабыла. Болгарка я. По-немецки быстрее идёт.
Чтобы стать своей в их компании, задаю провокационный вопрос:
— Медьхен, вэр ист хир ЛЮБОВНИЦА ПРЕЗИДЕНТА? /Девчонки, а кто здесь любовница президента?/
Раздаётся дружный смех. Главная героиня объясняет:
— Президент Украины – любовница Байдена. Ха-ха-ха!!!
— Да, недолюбливает он что-то свою любовницу. Денег обещает, а не даёт.
Всеобщий дружный смех. С виду очень манерный мужчина в розовой маске, зелёной косоворотке и красных в цветочек  штанах покроя "банан" писклявым голосочком добавляет:
— И так полно своих беженцев. К чему нам ещё и украинцы-попрошайки; скоро самим есть будет нечего.
Я уже ничему не удивляюсь, спрашиваю его:
— А ты, это... того... кто? Я слабо разбираюсь в этих.. как их.... десяти полах.
Он показывает пластиковую карточку-пропуск, читаю фамилию и имя вслух:
— Бронштейн Хайке.
Ёёёё моё. Хоть стой – хоть падай. Вдруг, у Хайки защекотало в носу; сдёргивает на секунду маску, под  ней – трёхдневная небритость с проседью. Ужас! Теряю дар речи.

                Главная шутница, пока не подошла её очередь, торопится всем рассказать, как она 23 года работала на стройках в СССР с ломом /так и сказала: лом, знаете?/ Как отослала потом в родную Болгарию контейнер с добром весом в 10 тонн. От ложки-вилки до хрусталя и ковров. Вспомнила и Брежнева, и Горбачёва с Ельциным, и Тодора Живкова, и сказала, что ненавидит капитализм, а русских ооочень любит! Показывая дежурному карточку-пропуск, мне сказала чисто по-русски: "Вот мой коммунизм!"