Глава 1. Странник из будущего.
Дело было рано утром.
Когда я проснулся, то ещё не мог отойти от сказанного мне вчера за чашкой чая в полночь. Иду в кухню, а там никого. Следовательно, думаю я, все наверное уже в сборе, если на столе остались объедки от завтрака. Быстро соображаю что к чему и с такой же скоростью одеваюсь в рабочую одежду, что бы не переодеваться на пересменке.
В автобусе никого.
Водитель наготове, держит руль и повернувшись, округлил глаза.
- Где остальные? - вопрошает он.
- Не знаю. — Смотрю по сторонам. — Я думал автобус полный.
В голове протекают тревожные мысли: о том, что куда все люди исчезли. Я протянул руку в карман дабы достать телефон чтобы узнать время и сфотографировать вокруг. Ровно 6 утра.
Мы поехали.
Трафика нет.
Включил плеер на телефоне в надежде расслабиться. Дорога длинная, ехать на работу целый час. Поэтому я удобно расположился: Снял обувь и лег в конце автобуса. Слушая музыку, я смотрел на дорогу. Новенькая дорога, ни кочки. Для этой страны — это роскошь. Даже для федеральных трасс. Но сейчас не про это. Я всё гадаю, куда все делись. Но потом вспомнил, что в эту жару скорее всего не будут вести работы с бетоном. Только ночью, чтобы изделие это не треснуло.
Дорогу уже знаю наизусть и поэтому удивился что водитель свернул не туда. Я встал и решил узнать у водителя в чём дело. Но… автобус едет сам. А вокруг туман. Куда мы черт возьми едем? Думаю что это всего лишь сон и ущипнул себя: хотел проснуться. Но этого не происходит. Это всё наяву. Наконец туман рассеялся и автобус остановился. В месте где тоже никого нет, один жилой вагон.
Я вышел. Тишина. Птицы, которые тут кружатся единственные кроме меня живые. Один птенец лежал мертвым на асфальте. Подошёл чтобы посмотреть на его. На теле ворона нет насильственных следов. Я протянул руки, чтобы взять его и осмотреть поближе, но услышал крик:
— Не трогай! Он заразен. Повернись. Видишь ящик. Открой его и одень противогаз.
Я последовал голосу. Хоть и не понимал откуда он. Думал, что он у меня в голове. Но включился прожектор и кто-то зашагал в мою сторону.
— Ты откуда такой взялся? Без оружия и без защитного костюма? Говори! — Он стоял в двух метрах от меня и нацелил на меня дробовик.
— Я простой рабочий. А ты кто?
— Я тут вопросы задаю! Какой еще, блин, рабочий? А? Что за работа такая?
— Мосты строю. — Отвечаю я. — Бетонщик я.
Меня насторожила его форма и то, что он меня сторонился. Это был бородатый мужик лет 40. Одет в желтую спец. защиту. Он приподнял оружие и еще раз спросил:
— Мост? Ты долбанулся? Бетонщик он. И что за мост ты строишь?
— Керченский.
— Что?
— Мужик, мне в этом резиновом изделии дышать трудно. А ты свою снял. Я тоже сниму.
— Нет, нельзя! Я снял, потому что ты одел. Ты можешь быть заразен. Ты запахи чуешь? А?
— Ага. Кислый запах твоего пота и даже тут чувствую.
— Шутить вздумал? Это у меня тут оружие.
— Ладно, больше не буду. Псих какой то. Запах пота видите ли обидным кажется. Море рядом…
— Что? Ты чё не вкурился? Какой еще запах пота? Мост этот уж как давно построили. И бабахнули тоже… Лет десять почти как прошло. Долбаная пандемия короны. Ремонтировать её решил? А чё один только? А где остальная бригада?
— Чего? Какой сейчас по твоему год?
— 2028-ой. Интересно, а ты сейчас думаешь какой?
— Действительно десять лет. Из 2018-го.
Продолжение http://proza.ru/2021/08/18/43