дело рук

В доме зябко. За окном шлепает по крыше ненасытный дождь. Откроешь холодильник - ещё холодней становится. Мурашками покрываешься, замерзаешь. Нет бы просто закрыть окно- а не можешь! Уж больно хочется послушать о чем дождь шепчется с кустами малины! Три часа уже никак не наговорятся. А я всё сижу и их слушаю. Сам с собой пишу, говорю. Порой открываю дверцу холодильника- и вот тогда чувствую, что в комнате холодно. Одеться бы, ан нет! Так хорошо без ничего! Только с дождём за окном, чаем с малиной, словами что с собой говорю. Ещё на столе лежит открытая книга, я её порой беру и почитываю. Там про яхту, пробирающуюся (ну что за нагромождение звуков!) сквозь бурю к Берегу скелетов. Да, пока мы можем слушать дождь и проверять холодильник, а потом выяснится, что это всё было делом рук скелетов. Благо, язык у меня без костей.  Ну и так далее.