поправляющих чулки прямо на перроне у прибывшего поезда, наклонившись вперед, задрав и так короткую юбку. Я люблю их полу-приспущенные классические брюки и расстёгнутый пиджаки мужского покроя. Эти клатчи, замаскированные под огромные конверты, в которых обязательно лежат сложенные письма любимых мужчин. И не обязательно к любимым письма будут такими же, как от них. И не обязательно любимые и любящие одни и те же. Эти странные, невозмутимые, такие необъятные, теряющиеся в завитушках, локонах и веснушках, раскрытые небу и потерянные в глубине объятий женщины, которых хочется видеть, обозревать, трогать, обожествлять и умилять. Я люблю этих женщин в их широкошагнувших походках, свободных движениях и легких жестах, когда они просят «так больше не делать», в отражениях фигур, искривляющихся в темных витринах, прозрачных стёклах, граненых пустых стаканах, стоящих на придорожных столиках с одной ножкой по-середине. Тех женщин, что замирают неподалёку от открытых нараспашку дверей в ожидании нового. Настоящих женщин, которые сидят между моих рёбер в солнечном сплетении и греют меня лучами пылающих солнц.
Я люблю этих женщин.