Всю ночь шёл дождь, в горах гремело, периодически тьму разрывали всполохи света. Горные реки поменяли свой нежно голубой цвет на темно-коричневый, и бурля несли в море ветки, корни, иногда даже целые деревья. К утру небо успокоилось. Солнце привычно стало печь землю. О ночной непогоде напоминал только мёртвый лес, выложенный морем на береговой линии - затейливо изогнутые коряги, ветки и корни. Работники отеля уже начали чистить пляж, привычно складывая останки деревьев в большие кучи, как будто тайная организация собралась казнить кого-то, предав огню. Я невольно представил полыхающие костры вдоль береговой линии. Огонь отражается в сине - зелёной волне, с громким треском ввысь устремляются искры. Треск костров и шум прибоя. Красиво конечно могло бы быть, эстетично. А кто достоин сегодня такой красивой смерти? Вяло перебираю в памяти своих вялых врагов и вялых друзей. Пожалуй никто. Заслуживают порки на конюшне, максимум. Хотя конюшни у меня нет, впрочем как и врагов, да и друзей, даже вялых...
Зима. Я сижу у небольшого камина с кружкой чая, смотрю на разгорающиеся полешки. Нет - нет, да какое - нибудь стрельнёт, пронзив тишину дачного домика. Смотрю на огонь и вспоминаю летний отдых на море, кучи веток на берегу, причудившиеся мне костры. Отхлёбываю крепкий, ароматный чай и думаю, пожалуй Григорий Иванович достоин сожжения, да и Ольга Анатольевна, соседка...
06.08.2021