Знаешь, я подумала, что не могу вспомнить твой смех.
Сегодня льёт дождь, и я стою у окна с сигаретой, хотя и ненавижу курить. А ты курил когда-нибудь? Наверняка курил, ну, хотя бы пробовал. Я бы послушала твою историю. Ведь я помню, как тебя раздражал запах сигарет от меня. Помню и свои истории про прокуренный тамбур электрички, в котором я так "прокурилась". А сегодня льёт дождь, я стою у открытого окна и курю сигарету. Рука немеет от холодного ветра, и сигарета, на самом деле, отвратительна, но зачем-то её нужно докурить. Пока я курю, я вспоминаю. Вспоминаю твою улыбку, какие-то наши разговоры и споры. Люблю представить, что бы ты мне сказал сейчас. И поспорить было бы о чём, уж в этом я не сомневаюсь. Столько всего можно было бы рассказать. И грустного, и смешного. Такого идиотского, но смешного. Про мою жизнь сейчас, про моего сына, про мои ненавистные сигареты, которые я курю раз в полгода, когда выдаётся тихий вечер, когда сын уже спит, а мужа нет дома.
Мы посмеялись бы, пап?