За окном тихий август в саду доспевает,
в роще таится грибная пора.
Эхом кукушка года не считает,
притомилась в тенёчке устало жара.
Уже осень спешит – паутинкой летает,
притаилась в цветах запоздалая грусть.
А скамейка в саду всё тебя ожидает,
слышу шёпот листвы: я уже не вернусь.
По стеклу вдруг внезапно слеза прокатилась:
это дождик всего лишь, себе говорю.
Может быть, всё пройдёт – ничего не случилось,
но весна никогда не придёт к сентябрю.
* * *