Сижу, пишу очередной рассказ. Аделя заглядывает через плечо , внимательно читает.
- И все то ты врешь !, - восклицает возмущенно, - Сам говоришь, что тебе претит вранье, а у самого через слово - вранье !
- И где я вру ?, - спрашиваю недоуменно, - В каком месте ?
- А вот, - говорит, - Вспомни, к примеру, ты пишешь , "... Лето, пляж, камин, жена подошла к зеркалу и расчесывала свои роскошные кудри ..." Что-то в этом роде. А на самом деле, я закатывала на зиму банки с огурцами ! Вместо камина стояла ржавая печь парового отопления, а на пляж мы в последний раз ездили одиннадцать лет назад ! Я уже не говорю о том, что роскошные кудри исчезли где-то после девятого класса.
- Это не ложь, - упрямо отвечаю ей, - Людям, пробующим себя в литературе свойственно слегка приукрашивать серую действительность будней.
- Вот поэтому и живем так, - после недолгой паузы отвечает она, - Сами себе сказки придумываем, верим в них и живем в фантазиях. А на деле - существуем. Как в том анекдоте. Про страдающего непроизвольными испражнениями и его врача-психолога. Ну, когда врач ему сказал : " Вы внушайте себе, что не хотите на стул ! И все будет здорово !" Ну тот и внушал, пока не обос..ся.
Ушла на кухню. А я сижу и не могу отогнать от себя ту дурацкую фразу : "Я не обос...ся ! Я не обос...ся!.."