Печальное известие пришло: вчера не стало Олега Макоши. Человек огромного таланта, замечательный писатель, недооцененный, мне кажется в полной мере. Светлая память!
А мы с тобой ещё поговорим.
На город ночь спустилась покрывалом.
О чём-то меж собою фонари
Моргают, вспоминая: мол, бывало,
Ходил под нами чуточку нетрезв,
Читал стихи, с луной болтая часто.
У гениев такой по жизни крест.
Теперь метёт на небе свой участок
Как дворник. Собирая кучки слов,
Когда-то недописанных. Без боли,
С насмешливой улыбкой: повезло,
Здесь сердце от тоски уже не колет.
Метла твоя причешет облака,
И встанешь отдохнуть там где-то, с края.
Тоска, мне скажешь, там была тоска,
Но слово-то, братан, не умирает!
И – эх! – махнёшь, усядешься в трамвай
В потёртых джинсах, грязно-сером худи.
Оглянешься и крикнешь: ну, бывай!
А у тебя всё непременно будет!
Трамвай уйдёт, отстукивая ритм,
Оставив «ЗЫ» в пылающем рассвете.
А мы с тобой ещё поговорим.
Поговорим. Но ты мне не ответишь.